Mauricio Caballero

 

Imagen: Sabina Scarponi

      Mapacho Macho: mausoleo grávido

"borronear los gestos machos hasta ser la pura agitación de estas polleras invisibles", 

Juan Salzano, Ameba Maga.

Mano diestra serrucho

noble sur: rodeado de intersticios

vapor la razón de la perla

para un montón, carísimo.

Espasmo saxofón

tenor de giros weirds

solo o asustado, frente a frente

se mueve moribundo cerco osario.

Follaje paisano tropezando

cabeceo elástico: permeable

sónico catre estrábico

mancho rojo

rancho

puerto

neobarroso.

Gélido: cuerpo ganador

quemando lento en brasas

que no abrazan

cenizan

caricias secas

nuez rizos velos: karaí guazú

contracción azul coronel.

Estado evolutivo: se desconoce

borrador de recuerdos estroboscópicos

misa de cascotes y puños puntapié

abrazo de mono bronco

torpe leñador.

El ruido perturba fácil lo que se vio y llevó.

Lo que queda: márgenes de lodo cuero

tegumento testaferro de sol

corrida de toros enfadados

quijada de boxeador.

Mercurio influencia tonos de oro:

el valor de la amistad

carcajada

protección propulsión prosperidad

vale verde escondido vino

sutil humor que acompasa ronco

para conciliar silencios yerros

y acompañar compañero

el lenguaje que enseña

la cruda economía del egO.  

Reina Mamau: cuerpa caramelo

"Despojémonos de todo aquello

seguro

que se proyecta al exterior",

Susana Thénon, Juego, de Edad sin tregua

Fina capa: grácil hebra

asoma escondida entre sueños

hábitat acuosa brotante

manos flacas: uña multicolor

caricia quieta pesquisa

iris pupila titila: roza abismo

cuclillas pis caramelo

travestida pontificia oscuridad

mansa raza indeleble

indestructible

se cuela por la medium

al cuidado de la mañana calma

lejana propiedad espacial

cuerpa helada: che cuñá

futurama llavea desnuda

terca luminaria ametralla coronas

sabina cuenta salidas

espejada humanitas

feral parca

señal

cuna

cuña

no te confíes.

Todas las voces: manta ralla

baila redonda suculenta

jugosas piernas

sexa fem narcisa

cultura pachamaca

no pares la cruzada sorora

cuerpa desnuda

avanza

sabor rosa picante

talla corteza fina

emponchada hilandera amasa

pasta curvilínea

reina mamau: Muzunga mau mau

sabor a caracola

sal y almendras

quien no te abandona

te abona

ruega entrar en los confines más húmedos

de la cuerpa desnuda.

 

a Jonathan Philbin Bowman

Percha de besos¹

“Goes whizzing off through the infinite”

Noel Coward, I'm Here For A Short Visit Only

La tribu rezonga sus mucosidades

el espíritu vacío está sin su voz

todo lo que queremos es oírte Lord

todos los que te amamos

los que estamos cerca, de estar

desnudos en avenida de mayo, despiertos listos para vestir, transvestidos

aterxiopelados, en gabinetes superfluos con caminantes descalzos, los neones 

de paraísos abiertos, los corazones trepando cumbres nevadas, adonde 

llevan tus cabellos frescos, tus estómagos quietos, latientes de argumentos 

del todo, argumentos del never ending y toda esa variedad de piezas simples 

sin baterías, sin el más mínimo sentido de engaño, amo tus mapas y tus fiords,

y los humanos estamos bien o no estamos bien, los corazones abiertos 

cosechan fuera de los costos, y estudio tus alrededores, y tus alrededores ya no 

quieren competir, ni decompetir, no quieren ilusiones 

los ciegos borrachos y los borrachos ciegos

¿Y yo que les puedo enseñar?

¿a usar el tenedor?

Nota: ¹se recomienda maridar este poema con una lectura en voz alta y 

pausada mientras suena de fondo el principio de la composición de 

Roger Doyle: “Coat-Hanger Kisses” del álbum Time Machine.

Mauricio Caballero, es formoseño de nacimiento y un poco porteño por adopción o elección.
Es médico pediatra e investigador del CONICET.
Mauricio escribe poesía regularme desde hace algo más de 6 años. Actualmente está preparando su primera publicación de poemas.
Participa del taller Hacer poesía con Rom Freschi desde febrero del 2022.

¿Por qué escribís poesía?

Escribo poesía porque me interpela, transita, transforma.

Escribo poesía porque sincretiza, sintetiza y sinestesia la vida.

Escribo poesía porque es una forma de comunicación originaria, primigenia, primitiva, dinámica, ambigua, multiforme.

Escribo poesía porque es cómo la vida hace contacto conmigo, es el lenguaje de mi existencia, tan simple, tan brotante, tan libre, tan divina, tan vacío, tan superficial abismo, tan tan tan...

Escribo poesía porque me armoniza, ordena, Genera poiesiS con po u ho de horroriza. Escribo poesía para hablar, lengua a lengua, con alienígenas, brujas, magos, infancias y locxs.

Escribo poesía porque podría escribir "algo con sentido" aun estando fuera de mi.

Escribo poesía porque es un espacio de encuentros y búsquedas.

Escribo poesía porque tiene propiedades psicomágicas constatadas.

Escribo poesía porque es una forma de pensar.

Escribo poesía porque escribo con mis vecinos los gallos entre la fisura y el escarbadientes.

Escribo poesía porque es un hilo metaconsciente.

Escribo poesía porque podría no escribir poesía.

Nicolás Marina

 

Hombre al Suelo.

Cargo abrigo, mochila, llaves, astrolabio

salgo, gente entre la gente, bosque de espaldas

caminantes apurantes esquivantes

videojuego sin gracia ni emoción

uno en cambio deambulante distrayente chocante

náufrago en el baile, bulbo raquídeo orquídeo

¿qué hago con las manos? ¿qué hago con lo todo?

Yenny Librería Llame Ya Jimmy Jazz

farmacia, puertas automáticas, musiquita de Suspiria

donde estaba el Cine Lyon hoy venden zapatillas

brillo y bullicio en el umbral del santuario barrial

para el vecino que no sabe en qué gastar su pobreza

velas, cajitas, consoladores, ceniceros

y el tractorcito rojo que silbó y bufó

había un bar ahí, lindo bar viejo y feo

algo importante pasó ahí y ahora no recuerdo

una familia entera anidó en el cajero 

y a esa tragedia ya la hicimos paisaje

esquinas que desbordan fantasmas apilados

acá nos dimos un beso, acá nos separamos

acá conocí el rechazo, acá vi morir un día

crepúsculo azafranado de Singapur asalta el iris

Mercado del Progreso y todo sigue igual

Chacinados Chechela Ch-Ch-Changes

tendré alguna vez que cambiar las cortinas

hoy las vidrieras devuelven confusión

pececitos encuadrados se apajaran

podría yo también cambiarme a algo con alas

pero hay que pagar cuentas, como bien dicen

hebras de probabilidad tironean y acorralan

vienen de allá y de allá y (aquí hay dragones)

podría atrincherarme en el ombligo del cerebro

donde todo es más diáfano, aunque igual chirría

y siempre vuelvo atrás, a ese momento

solar fuerza de gravedad del tiempo

nene en el viento, bicicleta impetuosa

baldosa que asoma, cordón, hombre al suelO. 

La tragedia del guionista.

Tengo este arraigado hábito

que a veces me consuela

y a veces me atormenta 

de usar a las palabras 

para crear otros mundos.

Lo hago con la oculta intención 

de lograr que en alguno de ellos

mis huesos rimen con la luz

y el aire desprenda ese olor

a hogar que tanto busco.

A todos esos mundos imaginados

a los idílicos absurdos ominosos

puedo venderlos a buen precio

o malvender si la necesidad apremia

es decir casi siempre.

Cada uno viene con sus personajes

bien perfilados, bien verosímiles 

casi personas.

Más confiables que el autor, 

incluso.

Ellos, allá, en sus reductos ficticios

todavía no alcanzaron

el punto de no retorno de la desilusión.

Son más bellos, más completos

que su creador inconcluso.

A cada uno le presté 

dedicación de orfebre.

Amores y aventuras que soñé para mí

ahora los viven ellos. 

(Cómo no envidiar a nuestras criaturas)

Cada pequeña realidad imaginada

es una hebra de probabilidad

que ansía realizarse,

tan real como el viento. 

Y al otro extremo de cada una

un remolino moebius tironea

con la fuerza de gravedad

de mil agujeros negros

aunque de este lado

muy rara vez la idea

encuentre su camino. 

Y no sé si al escribirla 

la mato o le doy vuelo.

Sea como sea no se puede ser 

turista de la escritura. 

No es posible sentarse a escribir

sin salir mal parado.

No existen guionistas felices

siempre el horror nos acecha.

A cambio somos más libres

que la mayoría del resto.

Si todo siempre se puede imaginar

todo es todavía siempre posible

y cada cosa en algún momento 

se vuelve su contrario.

Sueño sueños tangibles

audibles visibles fractales

y adentro de esos sueños

otros sueños se sueñan. 

Qué absurdo ser uno mismo

pudiendo ser cualquiera. 

Solamente en una cosa 

supero a mis creaciones: 

ya sé lo que les espera.

Albergo en mí sus destinos. 

Aunque tal vez yo mismo habite 

alguno de aquellos mundos 

imaginado tiempo atrás

y todo esto lo escribí

para poder vivirlo

y sólo pude escribirlo

porque ya lo había vivido. 

O será que sólo es real

este instante de escritura

no habrá pasado no hubo futuro

y si dejo de escribir ya no existo. 

FIN

Yo no miro. 

Yo no miro al piquetero 

porque llego tarde

 a cerrar el trámite ése 

que me complica la existencia.

Yo no miro al cartonero 

porque se me rompió el calefón 

y además tengo que lidiar 

con los del consorcio 

para que vengan a arreglar 

la mancha de humedad. 

Yo no miro al vendedor ambulante

porque con el excedente 

de la ganancia de mi empleador

(es decir mi sueldo)

elijo comprarme las nuevas

Nike supersónicas carísimas

ya que estoy en todo mi derecho.

Yo no miro al desempleado 

porque me preocupa 

cuánto va a rendirme 

el plazo fijo este mes.

Yo no miro al del delivery 

porque miro en mi celular 

si la chica que me gusta 

megusteó mi posteo

en Instagram.

Yo no miro al comerciante

porque él tiene algo

y yo nada

entonces mi urgencia 

es más urgente. 

Yo no miro a los que sufren

otras cosas que no sufro yo

porque sólo estoy dispuesto 

a sufrir mi parte nada más.

Entonces sufro solo.

Sufro sin remedio. 

                                                            Fábrica de colibríes.

Cada jornada produce 

algo más de un millar 

de fulgores alados

programados para zumbar 

cadencias hipnóticas 

en oídos de usuarios

y al son de salmodia liban 

en cavidades concéntricas caracólicas

laberinto cerbero al cerebro,

la cera de oreja les sirve de néctar.

Infelices picaflores filarmónicos

con tan pésimo gusto.

Nicolás Marina nació en 1972 en Buenos Aires. Tras desempeñarse durante más de 10 años como guía de turismo se dedicó a la escritura. Desde 2004 se desempeña como guionista para distintos medios radiales y audiovisuales de Argentina y Latinoamérica, habiendo escrito desde documentales para Canal Encuentro hasta ficciones como El Marginal. En 2014 empezó a incursionar en teatro, formándose con Mauricio Kartún, Ariel Barchilón y en la Diplomatura de Dramaturgia de la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. En 2022 ganó el Concurso Nacional de Obras de Teatro con su obra La Adaptación.

¿Por qué escribís poesía?

La respuesta tiene relación con la imagen que elegí para acompañar estos poemas. Es un cuadro de Klimt de un lago en Austria. No importa: por lo que se ve, podría ser Amsterdam, Curitiba o una calle inundada de Adrogué. Lo que importa es el recorte de espacio y tiempo, la luz y la atmósfera capturadas en ese instante subjetivo. Ése es un lugar en el que me gustaría estar, aunque no exista. 

Y escribir, para mí, tiene que ver un poco eso: con tratar de alcanzar lugares en los que quisiera estar. Pero como esos lugares son en su mayoría inexistentes o inaccesibles, mientras no llego a ellos intento construirlos en el hacer.

La poesía tiene la capacidad de hacer brotar lugares en donde antes había espacios vacíos.

La ficción tiene un cariz más colonizador: pretende instalar un relato en la mente del lector.

La poesía, en cambio, es una invitación a participar en el diseño de espacios alternativos en transformación permanente. 

Resumiendo: escribo poesía para poder construir en el hacer el lugar en el que quiero estar y compartirlo con los demás.

Teresita Mabel Saint Esteben de Faramiñán

Ilusión viajera

El atardecer llega puntual

para gastarse en chisporroteos

como final de fiesta lo que queda de luz

sin que importe el después

la oscuridad de la noche incierta aun con luna

el túnel interminable por el que avanzamos

apenas tambaleando

desde que el virus hizo sonar la alarma

despertó nuestro ser vulnerable

y la vida se volvió extraña como una enferma

que transita por pasillos ignorados

en un presente tembloroso de sismos

es otro el atardecer

cuando la góndola que me lleva

va ondeando

el gondolero no canta

toda Venecia me canta

el libro de geografía se bautiza en los canales

el mapa tiene gusto a sal

corre a prenderse de mi sombrero

la ilusión viajera de mi madre

Aznavour entona nuestra profunda emoción

Shakespeare vuelve por una intriga más

ahí me quedo como la mariposa presa de la luz .

Alfarero

Aquella materia

la primera, la bíblica

busca en tus manos gestar

como a un pequeño útero

la tocas

y no sin jadeo

le arrancas

una criatura redondeada y frágil.

Despertar

La piedra da a luz al fuego amanece

la nube se detiene a bruñir el sol

el bebé ríe nace el mundo

despega el brote como un cohete

en el surco augura la gaviota

el advenimiento del pan

flor desterrada, la mariposa, busca su destino

los girasoles siembran el campo de ojos

como la víbora pierdo el traje de la tristeza.

 Por qué escribo

   Como Antonio Machado “amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles como pompas de jabón”. Escribir significa para mí la ilusión de aprehenderlos.

Teresita Esteben nació en DOLORES en 1956, donde reside.

Es Profesora para la Enseñanza Primaria y Profesora en Castellano y Literatura. Ejerció la docencia en los niveles primario, secundario y superior durante 33 años, hasta noviembre de 2011.

Escribe poesía y más recientemente, narrativa. Ha participado en Encuentros Poéticos en distintas ciudades de las provincias de Buenos Aires, Córdoba, Catamarca, La Rioja, Mendoza y de Uruguay.

Ha participado como Jurado en Concursos literarios de Chascomús y Dolores. Integra la SADE filial local. En mayo 2013, presentó su poemario Sentires. 

 

Caro Barbie Cichetto

libro objeto (celestegrisáceo). Foto de Caro. B. Cichetto

 

 

 

Caro Barbie Cichetto

pájarxlóx María Gutiérrez

pájarxsló Luisa Alem

Sofía Castillón

Elías Sarquis. @e_sarquis

7

La máquina avanza en la cumbia de Once. El tren rechina sus uñas, hace chispas. 

Se oye el grito de un animal desesperado, chorrea calor, derrama cuadernos y monedas. La rutina salta al compás de la piel que se va, y que ya no vuelve. 

Es el tren que agita las caderas, que presiona sus paredes. Son los vagones meneando los asientos para abajo, para abajo. Es la jarra loca de sangre y polvo que pasa de mano en mano por toda la fiesta. Un acordeón que junta y separa, 

junta y separa,

junta y separa, gente y fierros. 

En silencio, los guantes blancos aplauden la orquesta que no para de sonar.

11

Las luces de Buenos Aires son amarillas, rojas, verdes, blancas, azules, abajo salpican los espejos de los autos y desbordan las lagunas de la calle. Escapan como un montón de peces. Las luces son húmedas y de piel fría. Tiemblan en los ojos azotados de los peatones, y vibran en las sombras que descuidan los ruidos rajados. 

En Buenos Aires las manos de los locos se entrelazan con el vapor de la alcantarilla, se fusionan con el olor a café y diario mojado. Las manos contienen el esplendor y la cadencia de maquillajes viejos, se llenan con la sensualidad del asfalto crudo, con el erotismo de las voces que no se pueden palpar. 

El llanto de los locos aletea entre sus dedos, y son el primer nombre que se lee en las marquesinas. Sus caras brillan como pieles de pescados muertos.

El loco limpia con un pañuelo negro tantos fuegos que pasaron por sus pestañas. El loco habla de blues, lee a Boccaccio, bebe whisky. Su cuerpo desnudo creció en el espejo de un charco. Cada tanto, el loco muta y es un resplandor amarillo, se camufla en el semáforo, desaparece, y juega a no existir. 

En Buenos Aires nadie ve al loco vestido con su propia sombra, rebotando entre librerías como si fueran algas, como si sus branquias resistieran la dulzura del papel.

20

Un elefante separa, con su trompa, la taza. Se sienta en el medio de la habitación, y sus nalgas rompen un hueco en el tiempo. El presente ya no es más. El pasado ya no es más.

Me derramé en la alfombra. En la habitación queda sólo un charco de mí, y un elefante de aire que no se toca. 

La ausencia aplasta con su cuerpo mamífero, presiona con sus patas grises el centro de mi cuerpo y no me puedo levantar. No me mata. Una costilla cruje, una vena se desteje. No muero.

Me levanto y duele. Me levanto y camino. Me levanto y soy prudente con el orden de la casa, me muevo despacio y con zapatos mullidos. 

Uso lana en la memoria. No miro fotos. No abro libros.
El elefante mira el compás de mi cuerpo, y espera. 

Sofía Castillón

Escribir para mí es una forma de leer, una manera de mirar el mundo y a mí misma a la luz de la literatura y tratar de darle un sentido. 

Sofía Castillón escribe poemas y cuentos. Es periodista y colabora con la columna literaria de la revista digital 25horas. 

Su instagram es @eldecoradosecalla

  

Luisa Alem 2018

Amorfo el tiempo

en la planicie cutánea

derrite la consciencia

el calor volcánico de la espalda

despierta corazón

sube a la montaña

sube por el río

con alas de piel desnuda

toma el aire

que no tiene cáscaras

se pierde quién

se esfuma qué

se abraza al presagio

de cauces divinos

dentro

la sangre del néctar amanecido

no detiene la marcha

no procura las faltas

no sucumbe al torbellino

no capturan los ojos

no delata al Misterio

rebota el susurro

se embriagan los huecos

del corazón hambriento

late clorofila

opulenta de luz

anárquica hermenéutica

proliferación de la fe

y nada corazón

dentro de la miel vocecita

que nombra el reverso de las cosas

cada vez un destello

cada vez el develo

del olor violeta de la piel

dorada la risa

sobre un cuerpo infinito

*

Te digo

tu cuerpo se deshace

el aire se deshace

tan liviana tu piel

invisible

la respiro

te respiro

yo sin cuerpo

te digo

nos quemamos

los contornos se evaporan

nos pulverizamos

en las narices

la danza turquesa

del completo hallazgo

ni un atisbo sigiloso

del gentío hastiado

te digo

dios habita en las nucas

se disemina

la voz desnuda

como un túnel polisémico

innombrable

intransferible

cómo decirte

los colores del canto del gallo

al borde de la orilla

vibrando

el hueco sagrado

donde la conciencia se derrite

se hace agua

huérfana de costados

*

Sabio ojo de pez en el cráneo

Y qué

las líneas los trazos los cubos

el espacio el ritmo la fe

manos de pan

ofrenda para caídos

y qué

los muros las casas

los rostros anclados

y qué

lo mío lo tuyo

un pie en el zapato

montañas de nidos

de muertos salvajes

y qué

las formas la causa

afuera adentro

se estampan los sesgos

apenas nombrar

igual se plasma la rabia

el cielo en el pecho

la flor en la nube

la brisa en la cara

exhalan los vientos

despiertos los ojos

al traicionar

el agua en los cuerpos

deforma

sin cauce

se agujerean los días