Caro Barbie Cichetto

libro objeto (celestegrisáceo). Foto de Caro. B. Cichetto

 

 

 

Caro Barbie Cichetto

pl Lucila Bodelón Muestra de taller 2019

Taller virtual en época de aislamiento o simplemente porque sí

Talleres de escritura y lectura de poesía con Romina Freschi. Para iniciarse y para profundizar.


Posibilidades horarios para grupo de Introducción a la escritura: Jueves 20 hs.
Grupo de Lecturas: Lunes 20hs
Plataforma: Google Classroom y Google Meet (no hace falta bajar ningún programa, pero es necesario tener mic y cámara en funcionamiento)
Individuales: a convenir (plataforma a convenir también)

Aranceles: 2000 mensuales - frecuencia semanal para talleres grupales y quincenal para individuales  Si querés venir a un taller de Lectura y a otro de Escritura: 2800. (otras frecuencias y modalidades, a convenir)

Informes y entrevistas: mosquitodragona@gmail.com
1550465220
5491150465220

Romina Freschi vive en Buenos Aires. Comenzó a publicar poesía en los años noventa. Integró el grupo Zapatos Rojos y el espacio Cabaret Voltaire. Fundó y dirigió la revista de poesía y crítica Plebella (2004-2012, www.plebella.com.ar). Es docente de escritura y literatura en ámbitos universitarios y de creación. En investigación, se dedicó al estudio de entre otros temas, las obras de Néstor Perlongher, Juana Inés de la Cruz, Delmira Agustini y el imaginario crítico en relación con la configuración de los géneros. los procedimientos y las sexualidades. Ha indagado en la performance y la plástica. En edición, ha realizado distintas experiencias artesanales como los sitios web plebella contemporánea, pájaros locos, zapatos rojos, más las editoriales Arte Plegable y pájarosló editora. Desde 2012 colabora con Ediciones La Flauta Mágica. En 2013 la editorial Eudeba publicó una antologia de ensayos, ilustraciones y poemas de Plebella, seleccionados por Freschi. En la actualidad forma parte del proyecto Juana Ramírez Editora.

Algunos libros de la autora: Soleros (1997), Redondel (1998), Estremezcales (2000), El-pE-Yo (2003), Marea de Aceite de Ballenas (2012), Juntas (2014, ilustrado por su hija Luisa) Libro Có(s)mico (2015, que reúne publicaciones previas en revistas y chapbooks, con poemas inéditos de su blog “Frescos”), Eco del Parque (2016), Todas cuerdas (2017), Soslayo (2018) y la plaqueta Fallo (2018). Eco del Parque ha sido traducido al inglés por Jeannine Pitas y su edición bilingüe salió en 2019 por la editora Eulalia (USA).

Verónica Maglioco

“Lo que obstaculizaba la verdad era la ropa,

el impermeable entre el mundo interior

y el mundo exterior”

Oswald de Andrade - Manifiesto Antropófago

carne contra carne habito

los destrozos

restos tiernos de piel macerada

se incorporan

cuerpo dentro de cuerpo

mi boca

saborea tus gustos

mientras succiono fluidos

venzo

estiro tus músculos

como chicles metálicos

que se deshacen entre mis dedos

tus vértebras

construyen mis barrotes de jaula preciada

donde nada traspasa

más que el chapoteo del aire húmedo

tus fluidos

me condimentan

y ya no te quedan huecos

te disuelvo

me hacés espesa

ahora soy

hinchada de espíritu

nos percibo

vos me habitás

yo te habito

+++

A Reynaldo Jimenez

Extravagante asisto

feroz

a quebrantar la hiancia

mimbres en tu mordisco

malcriado respirar

se asiste a sí mismo

cosquilleo quemante

sin armazones

entre pierna de tu olor

suspiro

no desaparecerías.

+++

A la Libre.

Se abre

dibujar flores

al brillar en el gato voces dormidas

mil gorrioncitos batiendo las alas

mañana

cuando madura el año

veo luz en mi casa

sitio

sol poniente en la puerta

salvo el ocaso y la risa del niño

hay pocas luces

frio de noche

¿qué vendrá en mil años más?

mientras la noche castañetea

viento viajero sale y deja

rampantes galaxias

brisa de otoño rojo

nos miramos tu y yo

no dejamos budas vivos

no dejamos dioses

escucho el agua.

Desde chica me zambullo entre lápices y libres.

Me conmuevo con el aroma a imprenta.

Fui criada por Cortázar y Quiroga entre rayuelas de selva.

Me dicen Verónica y me doy vuelta.

Pintaba las imágenes que me acompañaban en los primeros cuentos y las de los relatos que me salvaban en las noches de angustia adolescente.

Mi documento dice que tengo 34: discutimos a veces.

De joven la literatura latinoamericana me abrió los ojos a otras culturas y viajé, viajé mucho en el dormitorio de mi casa.

Me acurruco entre la música y la poesía.

Me decidí por estudiar psicología cuando la entrada a la Universidad fue mi siguiente puerta.

A los pecho nudos y carcajadas, intenté pintar, hacer ficción, cantar.

Una vez, mis dedos atragantados, no pudieron decir más que poesía.

Julia Rebottaro

Puerperea.

La ventada partida se divisaba desde el sillón

ella sentada alimentaba a su criatura.

Era el momento del silencio

pronto la luz iba a ceder su brillo a la luna

y así las horas del descanso estarían prestas a sucederse.

Silencios intranquilos

las manos transpiran algún llanto contenido

filosos cuchillos ordenados meticulosamente en el cajón

bolsitas anudadas en sí mismas buscan asfixiar los miedos

ahuyentar la locura que se apronta sin aviso

toma todo de improviso

y transforma la costumbre

en temibles fantasmas amarillos.

Amarillos,

como cuando al sol lo dibujan los niños

como flor de madreselva recién abierta en la mañana

como limón maduro que pende de su rama

como hojas en otoño que giran en remolino

como cuando de repente se hizo negro afuera

y adentro destellantes lucecitas se despegan

y brillan, brillan tanto que enceguecen

y los fantasmas se vuelven amarillos.

Pero en verdad ya es casi mediodía.

Me bajo de la bicicleta carmesí de sudor de enero.

Tomo el ascensor para subir al piso 8. 

Pareciera que las piernas flojas deciden solas como dar los pasos

la puerta 2 se traba, cuesta cerrarla

mi torpe brusquedad lo vuelve a intentar con poca paciencia. 

(Pienso que los encargados del edificio en ese mismo instante del portazo deben haber frenado la conversación con los vecinos de la ronda habitual para mirarse en complicidad y sonreírle a mi impulso.) 

Presiono la botonera gastada, desajustada, desmemoriada

y espero llegar finalmente a mi destino.

(Toda la elevación la hago con mi mano derecha sujetando la manija de la puerta.)

Al frenar y abrir me encuentro con la sonrisa de un señor

80 años quizás 

con un cálido gesto que me da los buenos días 

y me dice, piso 12.

(Sigo ensimismada en mi deseo, contesto parcamente el saludo, comentamos banalidades del mantenimiento edilicio.)

Llego al 8 y me tiro.

En el sillón quedo detenida unos minutos

la radio programa música por un reclamo sindical

la mirada repara en cada puntada de lana que le da forma a los dibujos del telar

miro el teléfono, nada

no se que busco pero no hay nada

lo dejo en el apoya brazos pantalla abajo, con actitud indiferente.

(En un acto reflejo repito esa sesión de movimientos varias veces y dejo que mi ansiosa mañana insista en buscar respuestas en una pantalla conectada al afuera.) 

Me miro, me enojo. Disgusto.

Entonces me incorporo, voy a la cocina, preparo limonada

me dispongo a tomar un tereré. 

(La mesa de periodistas conversan sobre lo mal que la están pasando vecinos de localidades inundadas por la avasallante caída de agua y los suelos infectados de soja mal pensada.)

Dimensiono, despejo los fantasmas  

pienso en lo real, piso mi suelo, entiendo el ahora

prendo una vela roja que planto en mi altar

agradezco y pido un poco más. 

Vuelvo a la cocina, agarro el escobillón, subo un poco el volumen y comienzo a limpiar

barro cada rincón al detalle.

Aparece el colibrí

el que me desveló anoche y prometió no ser olvidado

viene planeando la Avenida Corrientes

esquivando los autos con soltura 

traslada encima de él una paloma de cartulina azul

2, 3, 4, 10 veces más grande que su ágil y veloz cuerpo

la no correspondencia de tamaños es lo que me inquieta

¿cómo hace el pequeño colibrí para cargar semejante paloma?

los miro aterrizar con prolijidad de piloto acostumbrado

se detienen en el garaje junto a mi bicicleta naranja.

Levanto las cejas o cierros los ojos

partículas fluorescentes insoladas me contienen

suave aire matinal roza mi ilusa mejilla rosada

las pelusas acumuladas esperan ser levantadas 

intento otro despegue pero estoy unida al suelo

quizás pronto pase por mí el aterciopelado pájaro azul.

Debajo los otros transitan su urbana soledad

veloces, descoloridos, apurados, exentos de la maravilla

(- Para volar tan rápido como el pensamiento y a cualquier sitio que exista

-dijo Chian a la joven gaviota- debes empezar por saber que ya has llegado.

Richard Bach).

La subida. V2 de Inundación.

Duermo.

Despierto y camino descalza sobre la crujiente madera

abro la puerta, la piel descubre intenso calor

destella de sol el follaje y encandila mi mirada

adivino la escalera, desciendo

piso el suelo y descubro

el pasto húmedo del rocío amanecer

el monte de robustos troncos me invita a caminar.

Avanzo torpe, frunzo mi planta en cada rama o piedra que pellizca con dolor

camino y se acomoda la pisada

unos pasos más y el suelo es fango

lo húmedo se vuelve mojado

los tobillos ya sumergidos

y en lo siguiente, la pendiente es más profunda

agua hasta la cintura y lo próximo es flotar

girar y girar, el inmenso río es todo lo que rodea.

Un sapo negro me roza

se sumerge en las oscuras profundidades

no estoy sola

no hay camino

todo es verde, musgo, brillante, seco,

no, seco no, todo es mojado,

giros y giros de agua.

Al darme vuelta ellos están ahí

tres jóvenes con zapatillas relucientes

gorros para el sol, pantalon de mil bolsillos y cámaras fotográficas

previstos, impecables

me observan desde la loma donde la piedra es tierra firme

estiran sus brazos y me dejo salir

enajenada transparente casi desnuda

de pie tengo otra perspectiva

senderos varios se despliegan junto a mi

allí delante la cabaña ya tiene las ventanas abiertas

descubro un camino para volver

lo inmenso cobra dimensión de charco

en el andar se van secando mis humedades.

Por qué escribo? 

Escribo porque lo hago desde antes de preguntarme por qué hacerlo. 
Porque desde mis primeros cuadernos encontré en la palabra la expresión más sincera de ser. 
Porque la escuela de Bellas Artes en la niñez, porque adolecí la adolescencia, porque ejercité guiones en la Universidad, porque en infinitas cartas se plasmaron tantísimos sentires.
Hoy escribo porque dejé de juzgarme y entonces hacerlo me deja un poco más a salvo.

Soy Julia Rebottaro, nací en el invierno de 1979 en Pergamino. Me mudé a Buenos Aires a los 17 años y estudié Diseño de Imagen y Sonido en la UBA, luego de egresar comencé a trabajar como vestuarista en distintos proyectos de cine, televisión, teatro y publicidad; actividad que sigo realizando en la actualidad. La escritura es el medio de expresión espejo de todas mis etapas, incluso cuando dejé infinitas hojas en blanco por miedo a equivocarme.

Taller de Poesía 2016

Lo insoslayable

Taller de Poesía

Escritura

Lecturas básicas

Vanguardia y Neobarroco

Este taller se propone dar lugar a lo insoslayable, la poesía, a través de su historia y sus procesos y procedimientos más revolucionarios y cautivantes.

Escribir no es una sola cosa: entre todas las cosas que implica escribir, también implica entrar en diálogo con los escritores del pasado (del presente y del futuro). A través de la lectura de textos básicos, orientados profundamente hacia la vanguardia y el neobarroco, intentaremos abordar cuestiones humanas propias de la poesía e irnos un poco por las ramas, también. Llevaremos un programa de lecturas y también abordaremos la escritura personal de cada asistente.

Módulos de Lectura (orientativos):

Barroco clásico: Luis de Góngora y Juana Inés de la Cruz

Poetas Malditos: Rimbaud y Mallarmé

Modernismo: Rubén Darío- Julio Herrera y Reissig – Delmira Agustini

Vanguardias: Surrealismo – Dadaísmo- Antropofagia- Grupos Amauta, Martín Fierro. Noigandres.

Neobarroco: Lezama Lima – Néstor Perlongher – Marosa Di Giorgio - Roberto Echavarren – Reynaldo Jiménez- Medusario y otras muestras de poesía.

Las lecturas serán tanto de poemas como de manifiestos, ensayos y otros textos.

Módulo de Escritura:

El módulo de escritura será transversal a los de lectura y constará del comentario de textos de los asistentes, sea que los traigan espontáneamente o que se proponga una actividad de escritura.

Informes y entrevistas

mosquitodragona@gmail.com

155 046 5220

Horario grupal: Martes 17:30hs

Individuales: consultar.

Romina Freschi vive en Buenos Aires. Comenzó a publicar poesía en los años noventa. Es docente de escritura y literatura en ámbitos universitarios y de creación. Algunas de sus publicaciones son: Redondel (Ed. Siesta 1998), Estremezcales (Ed. Tsé Tsé 2000), El-pE-Yo (Ed. Paradiso 2003), Marea de Aceite de Ballenas (Ed. Ruinas Circulares 2012), Juntas (Ed. Alto Pogo 2014) y Libro Có(s)mico(Editores Club Hem, 2015)) . Fundó y dirigió la revista de poesía y crítica Plebella y en 2013 compiló ensayos, poemas e ilustraciones de la revista para la antología publicada por editorial Eudeba. Participó con ensayos de las ediciones críticas de las obras de Néstor Perlongher y Juana Inés de la Cruz (Ediciones La Flauta Mágica). En 2016 se publicará Eco del Parque (Juana Ramírez editora).

Muestra 2015 !!!

Cecilia Carballo

Los monstruos en nuestra habitación

otra vez
mueven la cama
hacia un lado y otro del cuarto
tiran nuestros cuadros
no me dejan ver
arrancan mi ropa
me lanzan por el suelo
toman mis piernas
me arrastran
aprietan mi cuello
lucho con ellos,
desespero
me hincho como un pájaro
unas alas se desprenden
de mi espalda
ellos siguen ahí
los miro con astucia
y me escapo por la ventana.

Entraron a mi habitación

tres linyeras
dicen llamarse
Federico, Alejandra y Juan
yo no les creo,
para mí que vieron mis libros
y dijeron esos nombres
para convencerme y quedarse
Alejandra vive entre la ropa vieja
agarrada a un libro de Antología Uruguaya
Federico se quedó con todos mis perfumes
y mira mucho mis cuadros de Dalí
Juan vive entre mis apuntes escolares
lee mucho sobre historia argentina
y a Rosa Luxemburgo.
Una vez entró una pelirroja
a la que ellos llaman Marosa
estuvo unos días
me llenó el cuarto de lagartijas y hormigas
la obligué a quedarse en el balcón
con mis cactus y aloe vera,
el otro día la miré
y quise ser ella
dormida entre hojas,
con mariposas en la cabeza.
beber el agua
que queda en la regadera

Cuando abro los cajones del placard

brotan raíces

llegan hasta el piso

lo invaden de tierra y hojas verdes

rompen la pared

emana una catarata

mi habitación es un mar de sábanas

buscan su curso

nada las detiene

crean grandes olas entre los libros

se deshacen

sus hojas se convierten

en peces, algas y corales

la ropa cae del placard

se transforma

en delfines, lobos marinos y focas

me acostumbro a nadar

entre sábanas

soy pez, cazona, loba.

Cecilia Carballo nació un 25 de febrero en el barrio de Ituzaingó. Estudió Ciencias de la Comunicación en la UBA. Es docente de periodismo, medios audiovisuales, cultura y didáctica. Además es amante de la literatura, la música y el cine. En el 2012 obtuvo una mención en el Concurso Provincial de Poesía “Ginés García”.

¿Por qué escribo?

Escribo por varias razones; una de ellas es para detener mi incertidumbre, otra acallar el vacío y la última para crear un mundo imaginario, en que habiten mis lectores y yo.

Corina Maruzza

Foto: Corina Maruzza

 

 

Haz el caballo

ya no me digas qué se siente

Luis Alberto Spinetta

rectos humanos

entre autos caratulados

sumergen misiles del Fondo

de Catedral a Kurdistán

 

ríos de plomo en sangre

ni bien madrugo requisa

reptis de un asfalto formoseño que la polis
intercepta a mitad del cartoneo

más te vale blanco y derecho

que saltar a lo wichí

 

 

 

mal de mares

llenos de muertos

de ambición de estar vivos

acuchillados del hambre

de inquietud migratoria

ni conseguir lo más mínimo

 

presume un número

(hay para las banderas
para las avalanchas
para los enfierrados)

fondos paracaídas

ambigua presupuestancia

humanos

¡identifíquense!

carrera de embolsados

led en la estación:

corazones wifi

un cielo alumbrado

antifaseado

menos pis por arbolito

a la vista de

¡rectos, humanos!

pique blandido entre la vía de los trenes

crucis oblongas de las secretarías

sentadita en trencito

fila india de púberes

alta paliza

ibas a estar bueno

pero es que estás tan buena

te voy a llenar de

papelitos las conejitas

de talleres de bolitas

te voy a lavar los tachos

para que puedas dormir caliente

y voy alfombrar la mugre

a enveredarte las ruedas

te voy a prensar la lengua

lo que tengas

o no tengas

derechos esos caños

retorcida la médula

óxido piel cartón plástico

anda

vértebra

tira del carro

¡jalona
corcovea!

Fundamentalista del presente

te ayuda a subir con un brazo y dos piernas
la impiadosa curva de esa pendiente
pie piedra

pies fuelle

eje fuerza vértebra piel

centro por encima

aerostático
imantado

afectado

modestia

el piso se dibuja de peces
mareas nos organizan en anfibia reversa
pletóricas
orgánicas

plexo soláricas
que se curvan e intensan las teclas que invertebran para nadie

el trote que atraviesa y las baila hasta el desliz

sin que aparezca silueta

fácil
el techo se tormenta
se tuerce en una cueva que lo aleja entre isquión y ceja
paladar cascabel
diente que tintinea
sinuosidad de los hombros

medio loto

palmera

pubis que se aleja por encima del cráneo
voz que desliza en el crecimiento de un pelo la cien
remotos del coxis y los trocánteres que trocan

el piso por un cuerpo
sobre el que gira o giro o rola

un brazo

dos piernas
y se apiada esa curva pendiente por la que sube
mariposa rodilla

libro cadera

plaga de ojos

que mira 

y gatea

 

 

 

 

 

Autorretrato

un gesto tendido en surco

un detalle la apertura del beso

que el tentempié

invoca

 

 

 

línea insular

también resultado

de algún reniegue

acuático

una ínfula

 

 

 

pendientes

caravanas

ondulando hacia las escápulas

versiones de lo anguloso

 

 

alrededor: plantas

tréboles nacidos y unos gajos

trémulas ofrendas de las reproducciones

por trasplante

por obsequio

rescatada la intemperie de la espada

su filo inofensivo 

indefenso

 

 

 

bandada

que mira el cielo

lanzada en círculo

a pique vertical

otra zambullida

los ojos que ven el salto de regreso

en caída

 

 

 

paréntesis sobre la marcha

vías aéreas

nocturnas

que son ciudades

que son marinas

del sur

párpados

gotas

 

 

 

 

 

 

 







Foto: Fernando López

¿Por qué escribo? Las plantas hacen silencio. Creo que en cada momento las razones varían. Ahora lo hago motivada por el movimiento. Con alegría recuerdo la sorpresa que me dio descubrir cuánta importancia daba Perec a las manos cuando leía. En seguida, eso tuvo para mí muchísimo sentido. En mi caso, cuando escribo están comprometidos los pies, como cuando leo o bailo. Los ojos, los pies, las manos. Pero también todo el cuerpo. No sólo mi cuerpo. No sólo cuerpos humanos. Tal vez no sea a mí a quien haya que preguntarle por qué escribo.



Corina Maruzza

 

Nací en 1979. Soy guardavidas.

Mi casa es en Banfield, donde trabajo como psicóloga. Me recibí en la U.B.A. Cursé el Doctorado en Salud Mental Comunitaria en la U.N.La.

Sería de Flores, donde también trabajo, si fuese de la capital. Acá hice la residencia, coordiné el taller literario de la sala de internación de salud mental del hospital Álvarez y publiqué dos números de la revista Teodoro.

Obtuve un premio y algunas menciones en las XIV, XV y XVI Jornadas Metropolitanas de Residentes de Salud Mental, por la presentación de relatos de casos clínicos y de la experiencia en un taller de juegos con niñ*s que recibían diagnóstico de autismo y asperger. Dos de esos trabajos fueron publicados en la revista Clepios, y en la página web del hospital Álvarez. Me formé en Atención Primaria de la Salud en Maimará.

Junto con Irina Tozzola llevamos a cabo el proyecto de poesía ilustrada Cinco Setas.

Hace algunos años empecé a repensarme y estudiar sobre disidencia sexual. Ya trabajaba en cuestiones relacionadas con la violencia del género. Sigo en eso.

Tuve la suerte de: 1) tipear colectivamente La sublevación de Bifo y participar de la costura (encuadernado) de Informe de Reynaldo Jiménez, ambos publicados por la editorial hehkt, y 2) leer en la mítica cabina del Cheescake (hoy desmantelada) en la Ronda de Poetas, en Montevideo.