jueves, 5 de enero de 2012
(Y se va uno de los bravos. Insisto: qué onda...)
au (41)
Sigo elaborando elaboratorio. A ver qué onda... (tell me, tell me)
en cambio el cielo mi cielo
en todas las posiciones
es el color que compone
este olor este calorno hay descomposición posible
estoy hecha de agujeros
soy hija de henry moore
ya no duelen ahora duelen
pasa el sol
el aire nuevo el añejo
entran salen con el amor de tu cielo
enhebrándome
testa de aguja infinita
porque el infinito existe
si alguna vez no lo ves
mirá a través de estos huecos
no uniformes
no deformes lo habido
sencillamente no hay chance
fue por eso
que el ahorque te falló
aun con mis pies pataleando
colgadita
paso de espasmo (54) final
puedo y quiero respirar
por cualquiera de mis orificios
que son tantos
y sigo insistiendo
.......................................................I’ll be back
(54) El paso de espasmo, además de ser relativo a la muerte y sus aledaños, está relacionado con la Bharata Natyam, un tipo de danza de la India, de hace más de 2000 años, proveniente de la Tierra Tamil (SE). Sin embargo, hay quienes lo conectan con los gitanos, originarios del ‘Panyab’ o ‘Punjab’ (NE). Este “paso de espasmo final” es puesto en la escena mediática por el bailarín y coreógrafo Prabhu Deva, llamado “el Michael Jackson de la India”, nativo del Tamil Nadu. Así lo podemos apreciar en la película Kadhalan (palabra tamil que significa ‘amante’), de 1994, específicamente en el video de la canción ‘Mukkala mukkabla’ (url http://www.youtube.com/watch?v=XhCtgD6AuXI ). Una performance más tradicional está disponible, por ejemplo, en http://www.youtube.com/watch?v=zmrMTxT_SP4
miércoles, 7 de diciembre de 2011
Blanca Varela II - Pájaros en la Frente - Antología 2011
Pájaros Locos 2011- Marimé Arancet - Valentina Bonelli - Violeta Cangianelli – KarinaCartaginese– Ana Claudia Díaz – Carolina García – María Gutiérrez – AlinaMuszak - Juan Previgliano- María Laura Romano – Natalia Romero – MónicaRosenblum – Alicia Saliva- Romina Freschi
Máscara de algún Dios
Frente a mí ese rostro lunar.
Nariz de plata, pájaros en la frente.
¿Pájaros en la frente?
Y luego hay rojo
y todo lo que la tierra olvida.
Humedad con poderes de fuego
floreciendo tras las negras pestañas.
Un rostro en la pared.
Detrás del muro, más allá de toda voluntad,
más lejos todavía que mirar y callar:
¿qué?
¿Siempre hay algo que romper, abolir o temer?
¿Y al otro lado? ¿Al revés?
Vuela la mano, nace la línea,
vibrante destino, negro destino.
Por un instante la melodía es clara,
parece eterna la tarde,
purísima la sombra del cielo.
Vuelvo otra vez. Pregunto.
Tal vez ese silencio dice algo,
es una inmensa letra que nos nombra y contiene
en su aire profundo.
Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa
sea amor, un gigantesco amor
en cuyo centro ardemos.
Tal vez el otro lado existe
y es también la mirada
y todo esto es lo otro
y aquello esto
y somos una forma que cambia con la luz
hasta ser sólo luz, sólo sombra
Blanca Varela
miércoles, 23 de noviembre de 2011
Alicia Saliva
de pié
jueves, 29 de septiembre de 2011
Carolina García
.
¿Qué hago cuando escribo?
Me cubro de las cortezas, de lo que está a punto de perderse, de lo que resiste, siempre,. Persigo las fotos que no saqué, las intento. Escribo para los árboles, que nos exceden y están ahí agitándose, vivos, dando. lunes, 26 de septiembre de 2011
Un secreto
sábado, 23 de julio de 2011
La A de la BahiA
Foto: Luisa Pedreira FreschiTextos de Carolina García y Ana Claudia Díaz en
http://www.laadelabahia.blogspot.com/
miércoles, 1 de junio de 2011
lunes, 23 de mayo de 2011
Díaz I
De triángulos está hecho el mundo. Coloridos. Convulsiono en la colectiva muestra que tiene como virtud, unir los lazos. El sendero. El inconsciente que amaina, lo irregular.
Como dos ruedas que trasmiten mientras giran. Un holograma. La cadencia. Eslabones enlazados entre sí que se funden y hacen una superficie de corcho para flotar. Manos agarradas en la danza. Para liberarse de los cables, de las ataduras. De una misma médula. Opresión que permanece sola, dentro de un pozo, una torre o un armazón.
Estábamos resguardados en la dársena del río. Desde ahí, surgir. Subir. Signo rodado. Pez luna. Círculo abanico. Cada vez, es nuestra vez. En lo próspero y en lo adverso siempre está el viento del sur que se hace estampar en alguna parte del cuerpo. La cordillera: el cisne blanco en su lomo. Libre. La voz es un molino de papel. Ando con ella y mi grito se llena de pliegues, de delgados hilos de lana que lo atraviesan, de cuerdas. Los demás, también están asidos de la mano, dando vueltas en la misma fiesta. Yo intento seguir mi curso, caminar los ríos, los planetas. O rodarlos. Avanzar hacia él. Caminito que calma mi ansia. Poblado de calas acuáticas, de arándanos, de frutos con hojas cilíndricas. Casi al final, una multitud de florcitas de color azul oscuro. Esto, no corresponde a la idea que me había formado de vos o que te habías hecho de mí. En el suelo se juntan nuestros pies y las huellas sucesivamente, como un vuelo de aves. O el nadar conjunto de las ballenas francas. ¿Cuántos eneros arrojados? Al enterarse que la claridad del día se gobierna en el andar. Ahora sé, que a él lo agobian las penas, los años pasados, las sábanas y la imagen líquida del diluvio. Mi silueta.
De tanto en tanto, la trama se va haciendo de lava. Yo quería asignarte solo la palabra pasamontañas. Hacerme cargo de eso.
Llegué, me rindo. Encorvo el cuerpo hacia la tierra para aliviar la noche del tiempo en
que aún falta el resplandor del horizonte, su armonía. Una tribuna de oradores del pueblo juzga mi cesar, remoto e impreciso.
Me mareo. De barro esta hecho el frío. El fin. Empecé a coleccionar diademas. A rodearlo todo con la sombra de la arista de mi vestido hecho de seda. Mis dilemas. La continuidad orgánica. Mi turno de llevar las plumas del pavo real. O convertirme en calabaza. O también, puedo dejarlo todo atrás y ser una pequeña niña hornera.
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Un espacio para empezar a mostrar y repensar el trabajo en función de una primera socialización cuidada, con personas que escriben con pasi...
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Elías Sarquis. @e_sarquis 7 La máquina avanza en la cumbia de Once. El tren rechina sus uñas, hace chispas. Se oye el grito de un...




