pajaros locos

2012-01-27T03:55:00.000-08:00

Taller de Poesía - Temporada 2012

Coordinación Romina Freschi

reflexionar-revolver-revolucionar-romper-insistir-redactar-reformular-lograr-pulir-repensar-revisar-formar-leer-desarrollar-inspirar-encantar-renovar-reconstruir-lijar-horadar-espiar-reflejar-decir-expresar-imprimir-ilustrar-enojar-repartir-abrazar-renombrar-meditar-estudiar- investigar- acabar- abrasar-golpear-rememorar-considerar-volar-picotear-emocionar-razonar-elegir-discutir-colorear-asustar-perfumar-adivinar-curar- figurar- rimar-comparar-narrar-transmitir-impedir-vislumbrar-colocar-disolver-construir-ubicar- publicar-conectar-graficar-extremar- suicidar-nacer-revivir-comprender- tocar- molestar- cantar-crecer-luchar- morir-compartir- escupir- asombrar- oscurecer- abrillantar- enroscar- desmalezar- cavar- encender- imaginar- ralentar - objetivar - entrampar- experimentar- buscar- encontrar -gritar - oponer- conocer- escuchar- hamacar- enmudecer - alumbrar

todo en la montaña rusa de las palabras

taller
poesía y lindes
clínicas e iniciaciones

informes e inscripción:
mosquitodragona@gmail.com
(00 54 911) (15) 5046 5220
encuentros individuales y grupales
presenciales y virtuales

muestra de taller 2011

Pájaros en la Frente - Antología de Poesía 2011

2012-01-26T06:04:00.000-08:00

Open publication - Free publishing - More antologias

(Y se va uno de los bravos. Insisto: qué onda...)

2012-01-05T06:31:00.000-08:00

au (41)

en trance

guau

au (42)

sente

siente

sentado

ladrido y deserción

interjección

de dolor

au (43)

menta

tus alvéolos

mi corazón

hasta estallar

aun pequeño

por prescripción aureliana (44)

tarde noche lluvia urdida

que conduce a la única

línea que queda

para decir sin decir

tu no estando

como auxilio

denegado

en un outlet

de almohadas vacantes parientes caducos anillos sin dedo(45)

avanza anda corre va

entra usurpando

sonidos austrias audulia

se desliza

con muy áulica cadencia

de pasos a solas

y aullido des

comunal

contra las paredes

sin columnas

que auspician mi espacio

y dancabida

a esta áurea ocasión

de medir de hacer planos

sin corral

ágora

ubicuidad

y lee superficies

autolimpiantes

pero no

la undosa marvisceral

augur de mis pulmones

de mi tráquea au

mi útero una usina

de lo que no

no austera protección

sino auschwitz o dachau

de los sueños inauditos

aunque se tiendan

bajo el sol

los vástagos

de desaunados

amores

que inauguran

y clausuran

cada día umbrío

con sol

sigue siendo aun en sombras

sin saberlo

un auriga de jumentos fuertes

auscultando los jadeos

contracciones

au en seco

au en aire

au en olas de silencio (46)

aun después de

llamadas fallidas

falos desahuciados

como una jaula tardía

dehidroponía

para el postpienso de ahumados sesos

postdevano relleno opto

postvacío desando invoco

aunque

nisiquiera me contestes

no estando

que ahuyenta a los pretendientes

y a sus perros

y me lleva a una

augusta

loza

final

en audiencia con los días

con laúdes

de outsiders

y su autista tacto turbulento

fauno del desplome

audio plúmbeo

de lo que me sobra

autopista

donde no te veo

a pesar de la auténtica

deforestación

auge de espasmo

augurio de nada

este aura que me abraza

hasta opacarme (47)

es aurora de ponientes

nunca feboasomando

es audacia sin raíces

y sin duda

autónomo

astronauta

de mi au

jero

(41)AU: onomatopeya por delirio de licantropía, o a causa de dolor excesivo.

(42)AU: símbolo del elemento químico ‘oro’, número atómico 79 y peso atómico196,967 gramos. Es un metal muy denso, blando y de color amarillo intenso. Seclasifica como pesado y noble; en el comercio es el más común de losmetales preciosos. El cobre (Cu), la plata (Ag) y el oro (Au) están en el mismogrupo en la tabla periódica: todos maleables, conductores de calor y aplicables para influir sobre la salud.

(43)AU, sigla estandarizada en los ámbitos profesionales de la ginecologíapara aludir a la ‘anticoncepción de urgencia’.

(44)AU: cerca de tres cuartas partes de la producción mundial del oro seconsume en joyería, una de cuyas variantes son las fundas dentales, ornamentoaltamente preciado entre los gitanos, pueblo nómade sin territorio, peroreconocido como nación, con bandera e himno, desde 1973.

(45)AU: la tendencia a formar complejos es muy fuerte. Los enlaces entre oroy carbono son normalmente estables, como en los complejos de cianuro y varioscompuestos orgánicos, de modo que el oro sólo hace alianza con aquello que matao muere.

(46) Au:el oro, si bien es muy escaso, se encuentra distribuido por todo el mundo.Incluso, el agua de mar contiene concentraciones bajas de oro del orden de 10partes de oro por billón de partes de agua. Esta calidad de omnipresente,además del alto valor que le adjudica, hace que en algunas líneas de laCábala ‘oro’ sea otro nombre de Dios, por afirmación y por negación.

(47)AU-. Emplear en forma sistemáticaalgunas porciones semánticas y fonéticas se asocia con los experimentosrealizados en Ginebra con la Máquina del Big Bang. El Centro Europeo deInvestigación Nuclear (CERN) posee un colisionador que, en junio de 2010, batiórécord generando cerca de 10 mil choques por segundo, fenómeno que lo acerca,cada vez más, a su meta de comprender el origen de la materia. En el ámbito dellenguaje, componer, descomponer, acelerar, suspender y generar accidentes,siguiendo el modelo básico de tema con variaciones, son un ejercicio similar.Mientras los físicos anhelan encontrar una partícula subatómica, conocida comoel bosón de Higgs o 'partícula de Dios', que explicaría por qué la materiatiene masa, los palabristas especializados llevan a cabo tarea semejante porllegar al mismo ovo no divisible, aveces con una ayuda extra de oxitocina, aunque sin aprobación oficial. Hasta aquí, ellogro no menor ha sido acceder a diversos tipos de silencio.

Sigo elaborando elaboratorio. A ver qué onda... (tell me, tell me)

2012-01-05T06:21:00.000-08:00

A quien corresponda:

en cambio el cielomi cielo
en todas las posiciones
es el color que compone
este olor este calor
no hay descomposiciónposible
estoy hecha de agujeros
soy hija de henry moore
ya no duelenahora duelen
pasa el sol
el aire nuevo el añejo
entran salencon el amor de tu cielo
enhebrándome
testa de aguja infinita
porque el infinito existe
si alguna vez no lo ves
mirá a travésde estos huecos
no uniformes
no deformes lo habido
sencillamente no hay chance
fue por eso
que el ahorque te falló
aun con mis pies pataleando
colgadita
paso de espasmo (54) final
puedoy quierorespirar
por cualquiera de mis orificios
que son tantos
y sigoinsistiendo

.......................................................I’ll be back

(54) El paso de espasmo, además de ser relativo a la muerte y sus aledaños, está relacionado con la Bharata Natyam, un tipo de danza de la India, de hace más de 2000 años, proveniente de la Tierra Tamil (SE). Sin embargo, hay quienes lo conectan con los gitanos, originarios del ‘Panyab’ o ‘Punjab’ (NE). Este “paso de espasmo final” es puesto en la escena mediática por el bailarín y coreógrafo Prabhu Deva, llamado “el Michael Jackson de la India”, nativo del Tamil Nadu. Así lo podemos apreciar en la película Kadhalan (palabra tamil que significa ‘amante’), de 1994, específicamente en el video de la canción ‘Mukkala mukkabla’ (url http://www.youtube.com/watch?v=XhCtgD6AuXI ). Una performance más tradicional está disponible, por ejemplo, en http://www.youtube.com/watch?v=zmrMTxT_SP4

Blanca Varela II - Pájaros en la Frente - Antología 2011

2011-12-07T09:29:00.001-08:00

Pájaros Locos 2011- Marimé Arancet - Valentina Bonelli - Violeta Cangianelli – KarinaCartaginese– Ana Claudia Díaz – Carolina García – María Gutiérrez – AlinaMuszak - Juan Previgliano- María Laura Romano – Natalia Romero – MónicaRosenblum – Alicia Saliva- Romina Freschi

Crayones y Acuarelas: Luisa Pedreira Freschi

Tapa y Viñetas: Eduardo Zabala

pájarosló editora

Máscara de algún Dios

Frente a mí ese rostro lunar.
Nariz de plata, pájaros en la frente.
¿Pájaros en la frente?
Y luego hay rojo
y todo lo que la tierra olvida.
Humedad con poderes de fuego
floreciendo tras las negras pestañas.
Un rostro en la pared.
Detrás del muro, más allá de toda voluntad,
más lejos todavía que mirar y callar:
¿qué?
¿Siempre hay algo que romper, abolir o temer?
¿Y al otro lado? ¿Al revés?
Vuela la mano, nace la línea,
vibrante destino, negro destino.
Por un instante la melodía es clara,
parece eterna la tarde,
purísima la sombra del cielo.
Vuelvo otra vez. Pregunto.
Tal vez ese silencio dice algo,
es una inmensa letra que nos nombra y contiene
en su aire profundo.
Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa
sea amor, un gigantesco amor
en cuyo centro ardemos.
Tal vez el otro lado existe
y es también la mirada
y todo esto es lo otro
y aquello esto
y somos una forma que cambia con la luz
hasta ser sólo luz, sólo sombra

Blanca Varela

Alicia Saliva

2011-11-23T13:31:00.001-08:00

Relevé

querer en puntas
de pié

este aleteo

ante la inminencia

este pálpito a destiempo

y el respiro a bocanadas

ante el rumor delregreso

esta fuerza en los talones

leves degacela

para subir cuestas al mediodía

para atar hermosas tipas de otoño

y girar galerías

ante el asomo leve e incierto

se me inclina elcuerpo

y un atropello de lanzas

suelta su disparo

no las detengas

te atravesarían los ojos

es una tropilla entre pajonales

cuando te intuyo

(De Aleteos)

Víspera en las márgenes delrío

Callan las cuerdas.

La música sabía lo que yo siento.

JorgeLuis Borges

elcanto espera

sesabe poco lejos de las arpas

quecuelgan sus cuerdas

enramas de árboles extraños

y lalengua de los sauces

de suslágrimas

verdesy largas como caricias en el río

hoydejan que el aire escuche

sóloel roce del viento en el agua

manostejedoras

mezclabanla canción de sus hilos

-vabien ese rojo estridente sobre la piel apagada-

contonos soleados

de lascuerdas de las arpas

ahora

en unavera donde la noche trae

oscurosilencio de luces

enmudecieronlas agujas

no seoye ni un choque de metales

en elvasto número de los mundos

/que el canto esperan

(De Lasveredas del agua)

Las costas

poniéndose detrás, a los pies de él,

comenzó a llorar…

Lc. 7, 36

¿Ves a esta mujer?

no sabe de largos mares ni desiertos

hundimientos, atracos, bonanzas

que trajeron perfumes y frascos de alabastro

ella sólo recibe laabundancia

sus cabellos descuidados

negros como el olor amargo de su vida

enmarañada entre mis pies

sus cabellos que no terminan

tanto deseo

apenas mojado

entre lágrimas y perfumes

ese amor aroma

oferente

¿dónde tuvo crianza, quién pudo nutrirlo?

si lleva siempre la piel vieja y sucia como humareda

ajena el alma y el cuerpo al placer del agua

¿La ves?

cómo no verla

si se entrecierran las ventanas porque huele y grita cuandopasa

sólo el viento se le queda

enredándose un poco con el polvo, el frasco, los cabellos,las sandalias

ella no imagina

no sabe dónde algo le arde

para derramar su deseo fresco

de humedecer la carne y el aire amados

que oliera a nardo y el bálsamo le entrara en el alma

¿Pero no ves a esta mujer?

no,

no viste nada de lo que ella viera

callada como las costas

trae perfumes, collares, cabellos

habla la lengua del infinito

una gota fragante mezclada en su cuello

atraviesa la mata de pelo con que frota el suelo

se escapa del charco de pies y de lágrimas

y no se evapora

ni siquiera entre estos versos

(De Lascostas)

Alicia Saliva

Biografía

Qué difícil esto dedecir quién es uno. Queda demasiado en los blancos. Sí, es verdad, soy Alicia,estudié Letras, vivo de ellas, doy clases y me maravillo cada vez que yo mismau otros des-cubrimos un fragmento, una mínima esquina, del inmenso mundo. Leopoesía desde siempre, quizá con demasiado vicio analítico hasta hace unos años,cuando supe que puede ser parecido a respirar o a una urgente contiendapolítica. No da igual. Así, claro, en la vida. No da igual estar allí cuandoalgo sucede que haberse ido.

¿Porqué escribo?

Porque algo empuja,y da la casualidad de que me empuja a mí. No vale correrse y que esas manospresionen el aire. Están apoyadas en mis espaldas. Algo traen, algo quieren.Las dejo tamborilear en mis dedos.

Porque sin lapalabra poética el lenguaje sería como hablar bajo el agua. Le faltaría forma,sonido, precisión, se disolvería. Porque no alcanza con decir, o con decir nose alcanza aquel cruce de la voz y la vida donde resiste lo que no se puedeenterrar.

Carolina García

2011-09-29T09:08:00.000-07:00

Foto Francesca Woodman

para mi padre

Algo hay que hacer

con el vacío o con todo

siempre?

te voy te fugo te abismo

y quedo con mi mitad huérfana

mi media medida de lente lenta tu muerte

veinte vueltas ha dado el mundo y yo con él

veinte cíclopes miopes de tanto cielo

así recibo el blanco y blasfemo

ira que venga la alojo en jaulas

arrojo y me jacto de pájaro audaz

te destierro te decanto y canto

lo que despabila mi jardín

madeja el pacto como el hilito un guante herido

a medio hacer me dejás y repueblo

saco del lodo la luna

la devuelvo entera yo creciente ya

en un cariz acuoso despliego el espacio abierto

los cálamos libres

para emplumarme y desenlutarme de una vez

Pupila en Girona

Montaña hermana a otra

montaña

como rompe sin embargo rampa

tu exilio esa media vuelta

tu jirón femenino

quiero dar un grito calmante como faro

a trece mil kilómetros de océano

que tu partida estalle en la ola

que te alcance

la marea

tiemble todo y despabile

los sueños truncos

detenidos

quiero el temporal en la garganta dirigido

al suelo que lo incline que lo abra

para que lo doble se reúna

y palpiten dos

pupila a pupila retomar el juego

donde lo dejamos:

acá

Laguna en mí

Las notas que se agolpan en un pedacito del pentagrama y

luego el silencio de cien redondas o

exponer tu rostro a la luz en un bulbo interminable, dan

esta intuición de foto que se interrumpe

esta reserva de lengua que se aquieta

como el espacio que no medimos y sesga nuestro abrazo,

sí, después del adiós

este no color, este sin sonido,

esta partecita que queda e incita:

a población de rugidos

a recipiente y su poción para desamor

agua bendita

a obturador y su instantánea de despedida:

no, no quiero santos, no espectros

no misas que mitiguen el intervalo

no altares a lo que ya fue.

Cobijo este vacío

matriz de poema

esta falta

provocadora de zancos.

Cultivo este hueco

juglar en mi huerta nocturna

este ombligo cóncavo

y su cordón

inherente a la luna.

Entonces la fugacidad muda a colmena

precipicio

el cuco del blanco se saca el vestido

redimidas hojas en el estanque de los papiros sedientos

sedimentan y causan

nuevos cráteres.

Salto

continuidad del blanco que no intimida

Velo en esta falla

que quiebra el curso de las nubes heredadas

esta hendidura

que precipita las gotas de un océano inconcluso.

Carolina García

¿Qué hago cuando escribo?

Me cubro de las cortezas, de lo que está a punto de perderse, de lo que resiste, siempre,. Persigo las fotos que no saqué, las intento. Escribo para los árboles, que nos exceden y están ahí agitándose, vivos, dando.

Nací el 1 de abril de 1975, soy mujer en permanente construcción, trabajadora, fotógrafa cuando alcanzo a capturar algo de luz.

Un secreto

2011-09-26T14:04:00.000-07:00

cuando dormimos
sobrevuelan
quienes fuimos
con sus plumas de colores

y no es leve el aleteo
el entrechoque el incruste

su cópula áulica
nos abanica
y nos obliga
a apretar el abrazo
cara a la noche
que mira al oeste
para evitar
que amanezca

La A de la BahiA

2011-07-23T10:30:00.000-07:00

Foto: Luisa Pedreira Freschi

Textos de Carolina García y Ana Claudia Díaz en
http://www.laadelabahia.blogspot.com/

Freschi en la Audiovideoteca de Escritores de la Ciudad

2011-06-01T16:53:00.000-07:00

Díaz I

2011-05-23T12:26:00.000-07:00

De triángulos está hecho el mundo. Coloridos. Convulsiono en la colectiva muestra que tiene como virtud, unir los lazos. El sendero. El inconsciente que amaina, lo irregular.

Como dos ruedas que trasmiten mientras giran. Un holograma. La cadencia. Eslabones enlazados entre sí que se funden y hacen una superficie de corcho para flotar. Manos agarradas en la danza. Para liberarse de los cables, de las ataduras. De una misma médula. Opresión que permanece sola, dentro de un pozo, una torre o un armazón.
Estábamos resguardados en la dársena del río. Desde ahí, surgir. Subir. Signo rodado. Pez luna. Círculo abanico. Cada vez, es nuestra vez. En lo próspero y en lo adverso siempre está el viento del sur que se hace estampar en alguna parte del cuerpo. La cordillera: el cisne blanco en su lomo. Libre. La voz es un molino de papel. Ando con ella y mi grito se llena de pliegues, de delgados hilos de lana que lo atraviesan, de cuerdas. Los demás, también están asidos de la mano, dando vueltas en la misma fiesta. Yo intento seguir mi curso, caminar los ríos, los planetas. O rodarlos. Avanzar hacia él. Caminito que calma mi ansia. Poblado de calas acuáticas, de arándanos, de frutos con hojas cilíndricas. Casi al final, una multitud de florcitas de color azul oscuro. Esto, no corresponde a la idea que me había formado de vos o que te habías hecho de mí. En el suelo se juntan nuestros pies y las huellas sucesivamente, como un vuelo de aves. O el nadar conjunto de las ballenas francas. ¿Cuántos eneros arrojados? Al enterarse que la claridad del día se gobierna en el andar. Ahora sé, que a él lo agobian las penas, los años pasados, las sábanas y la imagen líquida del diluvio. Mi silueta.
De tanto en tanto, la trama se va haciendo de lava. Yo quería asignarte solo la palabra pasamontañas. Hacerme cargo de eso.

Llegué, me rindo. Encorvo el cuerpo hacia la tierra para aliviar la noche del tiempo en
que aún falta el resplandor del horizonte, su armonía. Una tribuna de oradores del pueblo juzga mi cesar, remoto e impreciso.

Me mareo. De barro esta hecho el frío. El fin. Empecé a coleccionar diademas. A rodearlo todo con la sombra de la arista de mi vestido hecho de seda. Mis dilemas. La continuidad orgánica. Mi turno de llevar las plumas del pavo real. O convertirme en calabaza. O también, puedo dejarlo todo atrás y ser una pequeña niña hornera.

Ana Claudia Díaz (inédito)

había una bahía- Echavarren I

2011-03-31T05:24:00.000-07:00

Ombligo

No un punto o un área de la tierra el ombligo del

....mundo

sino la tierra ombligo del universo,

habitáculo, cámara de oír ....

resuena de un lado al otro el rebotante,

si mónada por rebote un punto más chico

abandona para volver a rebotar

....percute

en el alto fenecer de su gemido, bramido

escozor de garganta al colocarse el pescuezo, constructo suspendido momentáneo

cual se recuerda un diseño para mejor

rebotar en el desquite

nada había ya de lo que hubo,

había una bahía

el cortar los retruécanos la garganta ese mantel,

....cuando lo

pica la ventisca, la nevasca, el aguanieve

el garrotillo, los balines de hielo,

nieve menuda, copos de gran tamaño,

dando puntos y a contrapunto

en el nodal elemento de torsión al punto

sorprendióse de que cada suceder de letras

formara palabras, y eso torcían,

el roble y la aflicción del fuego

en el confín de piedra, el punto de cada

....componente

en el lugar de cada uno,

como si los lugares tomaran consistencia al viajar

a constituirse sobrevuela la especie por el fuelle,

caminamos por el suelo de conchas rotas,

se incorpora el ruido del agua, la piedra, el anillo

retumba en cada frase

pero los saltos nos llevan a olvidar el sonido

para más adelante comprender y quedar

abierto el otro borde y da que parpadear,

ya en la pequeña estancia que

....se cuadre

bajo el cerquillo de esa ene

a poca distancia, todavía está aterrado

Roberto Echavarren - incluido en el libro Ruido de fondo

había una bahía - pájaros en la a de la bahía

CICLO DE POESÍA + MUSICA - INAUGURACIÓN (156)

2011-03-29T07:19:00.000-07:00

CICLO DE POESÍA + MUSICA - INAUGURACIÓN (156)

Oh aquellos banquetes avestrúsicos!!!

Poetas Invitados: Romina Freschi, Enrique Solinas y Germán Weissi.

Coordinado por Grupo Enjambre: Teresa Elizalde - María Gutiérrez - Juana Peralta - Juana Roggero - Mónica Rosenblum

más datos en:

www.noavestruz.com.ar

NoA Café-Restó

Humboldt 1855 - Palermo no Hollywood

Reservas al: (011) 4777 6956 ó hola@noavestruz.com.ar

Talleres 2011

2011-03-03T14:03:00.000-08:00

ilustración Marina Petit de Meurville - pajarita coqueta

Taller de Poesía

Iniciación

Módulos teóricos y prácticos

+ clínica conjunta

+ lectura de textos de poesía latinoamericana y argentina

Inscripción Abierta:
para la inscripción se requiere presentación de textos propios y entrevista con la coordinadora

Coordinación Romina Freschi

Horarios (a confirmar)

Miércoles 15hs en Almagro
Miércoles 20hs en Palermo

Empieza 6 de abril

Arancel $180

informes e inscripción
mosquitodragon@tutopia.com
15 5046 5220

Foto Alejandra Correa

Romina Freschi es poeta y performer. Publicó, entre otros, los libros redondel, estremezcales, el-Pe-Yo y Solaris. Participó en el grupo Zapatos Rojos, el espacio Cabaret Voltaire, los encuentros Living de la Poesía y la editorial Arte Plegable. Entre otros reconocimientos, fue becada por la Fundación Antorchas en los años 2002 y 2004 y por el Fondo Metropolitano para las Artes en los años 2004 y 2006. Dirige la revista de crítica de poesía actual plebella y el blog www.pajaroslocos.blogspot.com + sus proyectos asociados: work in progress, encuentros y revista, y pájarosló editora. Coordina talleres literarios desde 1997.

Verlaine I y Barthes II - El Matiz

2011-02-22T10:14:00.000-08:00

Arte Poética

La música ante toda cosa,

Y para eso preferirás el Impar

más vago y más soluble en el aire

sin nada en él que pese o que pose.

Hace falta además que no vayas jamás

A elegir tus palabras sin algún error,

Nada más querido que la canción gris

donde lo Indeciso a lo Preciso se junta.

Es los bellos ojos detrás de los velos

Es la gran luz temblorosa del mediodía

Es para un cielo de otoño tibio

La caja azul de las claras estrellas!

Pues queremos el Matiz aún

No el color, nada más que el matiz!

Oh el matiz solo une

El sueño al sueño y la flauta a la trompeta!

Huya más lejos la Punta asesina,

El Espíritu cruel y la Risa impura,

Que hacen llorar los ojos del Azur,

Y todo ese ajo de baja cocina!

Toma la elocuencia y tuércele su cuello!

Harás bien, para energizarte,

en devolver un poco la Rima corregida,

si no se la vigila ahí, hasta dónde irá?

Oh quién dirá la sinrazón de la Rima?

Qué niño sordo o qué negro loco

Nos ha forjado esta joya de un centavo

Que suena hueca y falsa bajo la lima?

La música aun y siempre!

Que tu verso sea la cosa volada

Que se siente que huye de un alma ya ida

Hacia otros cielos a otros amores

Que tu verso sea la buenaventura

Dispersa en el viento crispado de la mañana

Que va aromando la menta y el tomillo...

Y todo el resto es literatura.

1884 Paul Verlaine (trad. romina freschi)

Roland Barthes - La preparación de la novela

Sesión del 27 de enero de 1979

3)EL MATIZ

La práctica (general: mental, escrita, vivida) de la individuación es el Matiz (etimología: nos interesa, pues implica una relación con el Tiempo que hace, coelum en latín › en francés antiguo nuer =comparar los colores matizados con los reflejos de las nubes). El Matiz: tomarlo fuertemente, generalmente, teóricamente, por una lengua autónoma; la prueba es que la civilización gregaria de hoy lo censura y lo reprime neuróticamente. Se puede decir que la civilización de los medios se define por el rechazo (agresivo) del matiz. Ya he hablado varias veces del matiz como práctica fundamental de comunicación, incluso arriesgué un nombre: diafarología*. […]

Como saben, hay una crisis del estilo: práctica y teórica (no hay teoría del estilo y a algunos les preocupa). Ahora bien, podría definirse el estilo como la práctica escrita del matiz (es por ello que el estilo está mal visto en la actualidad).

Un ejemplo, en el haiku:

Tan brutalmente cae

Sobre los claveles

La lluvia de verano

(Sampu, Munier)

Brutalmente: es el matiz decisivo; sin ese brutalmente, ni verano, ni ruido: la chatura, la indiferencia: adiaphoria (diaphorá = matiz).

El Matiz=un aprendizaje de lo sutil. […]

Poesía=práctica de la sutileza en un mundo bárbaro. De allí, la necesidad, hoy, de luchar por la Poesía: la Poesía debería formar parte de los “Derechos del Hombre”, no es “decadente”, sino subversiva, subversiva y vital.

Matiz= diferencia (diaphorá) […]

En efecto, desde el punto de vista endoxal, el matiz es aquello que salió mal (desde el punto de vista de la opinión de derecha grosera, llamada sentido común, ortodoxia). […]

De esta manera, el Matiz: lo que irradia, difunde, avanza (como las nubes de un cielo). Ahora bien, hay una relación entre la irradiación y el vacío: en el Matiz, hay como un tormento de vacío (es por ello que desagrada tanto a los espíritus “positivos”).

Talleres 2011- Inscripción Abierta

2011-02-15T12:43:00.000-08:00

Talleres 2011
Poesía y andróginos
Coordinación: Romina Freschi
Solicitar entrevista: 155 046 5220
mosquitodragon@tutopia.com

Este miércoles lee Romina Freschi

2011-02-07T12:32:00.000-08:00

del blog de Freschi
Frescos: Leo este miércoles: "Este miércoles 9 de febrero de 2011 en la Ex Munich, Av. De los Italianos 851, Costanera Sur a las 19:30 hs. (en la foto starring Julia as ..."

Festival Buen Día - pájarosló editora

2010-12-15T17:09:00.000-08:00

foto: Alejandra Correa

Sábado 18 de diciembre en la Plaza Armenia Costa Rica Malabia Nicaragua de Palermo

Feria de Publicaciones en el Festival Buen Día de 12 a 24 hs

Plebella y pájarosló ed. los esperan

Programación completa del festival

2010-12-05T05:07:00.001-08:00

foto Alina Muszak

Programación

17:00 hs apertura al público

17:10 hs bienvenida - presentación

17:15 Romina Freschi - Dafne

17:20 Violeta Cangianelli - Como el amor de vida de un perro grande

17:35 Valeria Melchiorre - La cita

17:50 Mariano Massone - Suspensión

1ER INTERVALO

18:10 Romina Freschi - María

18:15 Ana Claudia Díaz – encontinuada – presentación de Limbo (pájarosló ed.)

18:30 Alina Muzsak – La novia cumbia

18:45 María Laura Romano – Escritura Bruja: Poemas- Encantamientos (pájarosló ed.)

2DO INTERVALO

19:05 Romina Freschi - Romina

19:10 Teodora Scoufalos – La cruz

19:25 Marimé Arancet – radiográfica – presentación de Detrás de los vidrios negros (pájarosló ed.)

19:40 Juan Previgliano - Sala de Espera

3ER INTERVALO

20:00 Romina Freschi - Eva

20:15 María Gutiérrez – Río de la Plata (pájarosló ed.)

20:30 Mónica Rosenblum – el caso peralta o por hache y por bé + un tratado de la divinura (pájarosló ed.)

20:45 Estefanía Martos – Tumba de hueso bajo la noche (pájarosló ed.)

21:00 Natalia Romero – Primera Vez (pájarosló ed.) baila: Rosina Gungolo

Domingo 5 de diciembre de 2010 en la Radio Grafica - Gráfica Patricios - Av. de los Patricios 1941

http://www.pájaroslocos.blogspot.com/ - http://www.radiografica.org.ar/ www.plebella.com.ar

Feria de arte y publicaciones: Revista Plebella, pájarosló editora , Ediciones el surí porfiado, Revista La Costurerita, ediciones La Parte Maldita, Ivana Mele (artesanías y libros), not goyet (cositas), amelia make up, Color Pastel, Proveedora de Droga, Poesia Manuscrita y más.

Expone: Walter Álvarez /Auspician Plebella, Pájaros Locos y Todos al Amazonas

Festi Festi

2010-11-26T07:25:00.000-08:00

/foto alina muzsak/

II Festival de Poesía Pájaros Locos en el Amazonas

Magia Gráfica Grafia Mágica en la Radio Gráfica!!!

Lecturas - Presentaciones de Libros- Muestra de Arte - Feria de Publicaciones - Artesanías - Diseño - Postales

Participan

Marimé Arancet – Radiográfica – Presentación de Detrás de los vidrios negros- pájarosló ed.

Violeta Canggianelli – Como el amor de vida de un perro grande

Ana Claudia Díaz – encontinuada – Presentación de Limbo- pájarosló éd.

Romina Freschi – Todas cuerdas

María Gutiérrez – Río de la Plata

Estefanía Martos - Tumba de hueso bajo la noche- pájarosló ed.

Mariano Massone - Suspensión

Valeria Melchiorre – La cita

Alina Muszak- La novia cumbia

Juan Previgliano – Sala de Espera

María Laura Romano – Escritura Bruja: Poemas- Encantamientos - pájarosló ed.

Natalia Romero – Primera vez - pájarosló ed.

Mónica Rosenblum – El Caso Peralta o por Hache y por Bé + Un tratado de la divinura- pájarosló ed.

Teodora Scoufalos - La cruz

Domingo 5 de diciembre en la Radio Grafica

Gráfica Patricios - Av. de los Patricios 1941

de 17 a 21 hs

http://www.pájaroslocos.blogspot.com/

http://www.radiografica.org.ar/

Feria de arte y publicaciones: Revista Plebella, pájarosló editora , Ediciones el surí porfiado, Revista La Costurerita, ediciones La Parte Maldita, ediciones CILC, Ivana Mele (artesanías y libros), not goyet (cositas), amelia make up y más.

A BENEFICIO DE RADIO GRÁFICA

www.plebella.com.ar

Para Agendar: Plebella y pájarosló ed. el sábado 18/12 en el Festival Buen día!!!

y ya se viene el # 21 de Plebella

Festival Pájaros Locos

2010-11-23T16:12:00.000-08:00

II Festival de Poesía Pájaros Locos en el Amazonas

Magia Gráfica Grafia Mágica en la Radio Gráfica!!!

Lecturas - Presentaciones de Libros- Muestra de Arte - Feria de Publicaciones - Artesanías - Diseño - Postales

Participan

Marimé Arancet – Radiográfica – Presentación de Detrás de los vidrios negros- pájarosló ed.

Violeta Canggianelli – Como el amor de vida de un perro grande

Ana Claudia Díaz – encontinuada – Presentación de Limbo- pájarosló éd.

Romina Freschi – Todas cuerdas

María Gutiérrez – Río de la Plata

Estefanía Martos - Tumba de hueso bajo la noche

Mariano Massone - Suspensión

Valeria Melchiorre – La cita

Alina Muszak- La novia cumbia

Juan Previgliano – Sala de Espera

María Laura Romano – Escritura Bruja: Poemas- Encantamientos

Natalia Romero – Primera vez

Mónica Rosenblum – El Caso Peralta o por Hache y por Bé

Teodora Scoufalos -

Domingo 5 de diciembre en la Radio Grafica

Gráfica Patricios - Av. de los Patricios 1940

de 17 a 21 hs

http://www.pájaroslocos.blogspot.com/

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Feria de publicaciones: Revista Plebella, pájarosló editora , Ediciones el surí porfiado, Revista La Costurerita y más.

Festival Pájaros Locos en el Amazona II edición

2010-11-15T06:43:00.000-08:00

II Festival de Poesía Pájaros Locos en el Amazonas

Magia Gráfica Grafia Mágica en la Radio Gráfica!!!

Lecturas - Presentaciones de Libros- Muestra de Arte - Feria de Publicaciones - Artesanías - Diseño - Postales

Participan

Marimé Arancet

Violeta Canggianelli

Ana Claudia Díaz

Romina Freschi

María Gutiérrez

Estefanía Martos

Mariano Massone

Valeria Melchiorre

Alina Muszak

Juan Previgliano

María Laura Romano

Natalia Romero

Mónica Rosenblum

Teodora Scoufalos

Domingo 5 de diciembre en la Radio Grafica

Gráfica Patricios - Av. de los Patricios 1940

de 17 a 21 hs

http://www.pájaroslocos.blogspot.com/

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Previgliano I

2010-10-31T06:50:00.000-07:00

3 puntos para una poética que empieza

Paz

Disfruto los ansiolíticos, apaciguan y serenan. Lucen perfecto en mi comportamiento, me acoplan a la calma y al silencio. El problema es que crean dependencia, los libros también y generan el mismo efecto.

Evolución

Cuando el pequeño Raskólnikov de este siglo rompe el cascarón, se excita con las tetas de cualquier bañista. Después va reconfigurando su celo hasta adquirir gustos y preferencias.

Búsqueda

No hay razón quieta que asegure un comportamiento adecuado. Menos una definición exacta de la búsqueda. Sí colores, aglomeraciones de estímulos y comitivas, corsos a contramano.

Juan Previgliano (inédito)

Brossard I

2010-10-22T17:24:00.000-07:00

Siempre he dicho que la escritura es energía que toma forma en el lenguaje. Las energías

sexual, libinidal, mental y espiritual nos brindan la posibilidad irresistible de declarar

cosas, de hacer nuevas proposiciones, de buscar soluciones que puedan romper los

patrones sociales de violencia y muerte, de explorar territorios desconocidos de la mente,

buscar cada una de nuestras identidades, y llenar la abertura entre lo real y lo irreal. En

otras palabras, la energía nos motiva a escribir pero también necesita encontrar su

motivo para ser capaz de hacerlo. La energía debe salir y entrar. El cuerpo es su canal, pero el

cuerpo reclama ser más que un canal: piensa estrategias para regular el flujo de esa

energía. El cuerpo sólo no puede procesarla toda, y necesita el lenguaje para hacerlo

dentro de un sentido social. Entre los usos que hacemos del lenguaje, hay uno

privilegiado llamado escritura creativa. En este sentido es que digo que la escritura forma

figuras y significados dentro de la espiral de energía que nos atraviesa. Filtrada por el

lenguaje, esta energía encuentra un ritmo, se vuelve voz, se transforma a sí misma en imágenes y metáforas. La energía que es demasiado baja te mantiene en silencio; la energía que es muy alta crea ruido en lugar de significado —aún cuando el silencio y el ruido con el tiempo puedan interpretarse como un impulso histórico.

Política Poética - Nicole Brossard

Pájaros en el Aire

2010-10-02T06:53:00.000-07:00

Domingo 3 de octubre a las 17 hs

María Laura Romano

Teodora Scoufalos

Violeta Cangianelli

Ana Claudia Díaz

junto a Romina Freschi

leerán poemas y charlarán sobre el pajariloquismo

Café Literario Once Diez

Domingos de 17 a 19 hs

en Radio Ciudad

AM 1110

o escuchálo on line en

http://www.radiodelaciudad.gov.ar/

María Laura Romano

2010-09-29T13:19:00.000-07:00

de la serie "Pajaritos en la cabeza" de Renata Schusscheim

PARALEL

Una lesbiana que

tiene un marido

y una novia.

Alguien que escribe sobre mí

mismo o misma

y sobre alguien más:

el otro muy alejado

el otro que hace cosquillas

el otro que te da picazón en la nariz.

Una mujer que dice poder

cocinar como la mejor del mundo

La misma mujer que no puede prepararse un café

ni ir a comprar ni limpiar

ni leer ni usar nada de dinero.

La vida máxima

La vida mínima:

mi marido es

las cadenas esclavizantes

de la norma heterosexual.

Mi novia blonda tiene

cabellos salvajes

y anda a caballo como una amazona.

Mi yo es

un león enjaulado

un plato de gato gigante

con leche y listo para lamer.

El otro es

un cielo encrespado

pronto a desplomarse en

un mar de lágrimas.

Mis platos de porcelana son

usados por hombres y mujeres

que devoran mi mousse de maracujá.

Mi vida cotidiana se desploma en

un lecho amarillo con sábanas floreadas

encriptado en una cápsula de cristal.

Mi lecho amarillo es

una flor carnívora de corola cálida

que alberga a mi yo dormido.

Mi yo dormido que espera

del beso histórico

volver a despertar

al sol fuerte

y a la lluvia torrencial

a la alternancia del frío y el calor

a la dureza de la vida

que solo en las puntas extremas

de los hilos que bordan

el nombre de bebés

parece querer el equilibrio.

POEMA SOBRE HERMANAS

Para mí que el mayor castigo

hubiera sido el irreparable no saber

nada en torno a la hermandad

entre hermanas.

Amar a una hermana

¿será como amarse a sí misma?

Yo que me empalago de mí

del poema que es mío en mí

de la letra eme que es mi preferida

salto de mí hacia otras que están en mí

parecidas y distintas.

La misma madre nos hizo

en la cabeza profunda

la misma trenza cocida

una trenza que se hace y se deshace.

La misma tijera nos cortó la trenza

para que dejáramos de pelear.

Si calcamos nuestros corazones

y los superponemos,

¿los agujeros están en el mismo lugar?

Qué cosa esta de la feminidad tan fuerte

de las mujeres de nuestra casa

saciadas hasta el hartazgo

de proges y testos

terona

de que todas nos burlemos de los hombres

por imposibilidad.

Qué cosa que hagamos todo esto pensando en

la otra.

Y aunque a veces creemos

que los padres son la raíz fundamental

imaginamos que todo está dedicado a nosotras:

una ronda de chicas de cabellos sueltos

crecidos, ondulados

en la orilla del mar,

en un bosque bucólico

camisones blancos

de tela liviana y casi transparente

y una corona de flores

en el pelo castaño claro;

si una se hunde

y no suelta la mano de la otra

se la lleva al fondo del mar.

En nuestra fantasía

ese el el lugar paradísiaco

-no el vientre de mamá-

el lugar donde hay otras como yo

que intercambian ropa y perfumes

ven programas sobre gente famosa

investigan embrujos amorosos

y las estrategias para el buen manejo

de las guerras del hogar.

(Los hombres vienen marcados en la frente

por los dioses

con la escritura de oro por la que clamó

Medea, esa que nos alerta cuál va a ser

el que nos lleve a la discordia.)

Nosotras no nos quedamos en la orilla

como si nuestro padre fuera

descendiente de un pueblo pescador,

cuyas huellas debamos continuar.

No nos interesa establecer

esa complicidad superficial. Nosotras somos

más radicales,

nos hundimos en la mar.

Allá abajo mareadas

por el vértigo insondable

de kilómetros azul marino

podemos alucinar

con un paraíso de igualdad.

Poema sobre la rasante oscuridad

Mi mamá aprendió a caminar

muchos años antes que yo

pero hubo un momento mágico

un hechizo de la descarga

un inter

reino

en el que ella se olvidó

de que sabía

(¿su mamá

se habrá olvidado también,

antes que ella,

de que sabía?).

Raro como olvidarse de

las maneras en que

se hace el amor

pero hay mujeres en el mundo

que les agarra una amnesia

ya no saben cómo

sostenerse en pie

la posición vertical

les es tan vertiginosa…

y ellas son tan altas

y se sienten tan íntimas

quieren ser rasantes

captar de las cosas

una esencia:

las astillas de metal

del tenedor o

de las plantas las pelusas.

Cuando mi mamá estaba parada

-qué desgracia estar parada,

hay chicas que lo único que

desean en la vida

es trabajar sentadas-

de repente le venía una

marea interna de líquidos

algo que se la llevaba

mezclándole en las venas

un perfume dorado.

Nunca pudo donar nada

de sangre

su sangre tenía gusto a lengua única

por eso las comunicaciones

eran raras.

Ella, su sangre y su lengua

eran íntimas

pequeñas

hablaban solas

desde los poros de ella

la voz salía finita

y se cortaba al menor viento.

Mi mamá tenía voz débil.

Me decía “tesoro,

yo te adoro”.

Su voz nunca alcanzó

a pararla ni pararme

hacía falta un pelo largo

plateado

de donde sostener

me treparme y subirme

como Rapunzel

a la torre del castillo

y ahí estar a salvo

a la espera de la lengua

abrazadora de un dragón.

Nací el 1º de mayo de 1981 en Lomas de Zamora. Viví toda mi vida en zona sur (mayormente en Quilmes) hasta que en febrero de 2010 me mudé a Almagro. Estudié Letras. Ahora soy profesora de muchas cosas y sigo siendo estudiante de muchas otras. Administro el blog www.soy-clara.blogspot.com y el Twitter http://twitter.com/ClaraOzambuco.

¿Por qué escribo?

Porque me gusta inventar cosas sobre los otros, algo así como hacerme la pregunta: qué tal si yo no fuera yo. Como si escribir pudiera encantarme a mí misma, como las brujas que encantan los objetos del mundo para volverlos maléficos o benéficos. Mi escritura-bruja: yo quedaría encantada si me ayudaras a correrme tan sólo un poco de mí.

Escribo para precisar la relación escrita entre el encantamiento y la empatía. ¿Escribo para quedar encantada con otro y sentir como él? Es como si la gente y las cosas del mundo me miraran y me dijeran “intentá caminar en mis zapatos”. Y aunque no abandone nunca del todo los míos, creo que hay un corrimiento. Por lo menos, una mirada sobre los propios defectos, las propias creencias, sobre las “otras vueltas” que tiene lo que me hace sufrir. Tal vez en algún momento de mi escritura la vena empática que me une a las otras cosas y personas se rompa y ¡plaf! ya no sabré qué suelo pisar.

Por lo demás, me encanta magnificar las intimidades propias o ajenas. Sé que nadie sabe de mi pasión por la coca cola y lo que ella significa para mí. Yo creo que es un reemplazo del orden de lo mágico que, me arriesgo a decir, me permite gozar de cierto bienestar. Además, me intriga, por ejemplo, el sentimiento de las vendedoras ambulantes después de haber vendido un número record de medias. ¿No será el mismo que yo siento cuando tomo coca? ¿Será tan distinto? Tal vez la diferencia a favor es que el record de ventas les permite a las vendedoras comprar comida de más calidad. Y eso también es bienestar.

células locas en construcción

2010-09-24T07:14:00.000-07:00

el corazón horadado

esperando se conserva

para bombear en el borde

del trampolín en tensión

12.XI.07

con pimienta de cayena

cocino ovárica fuerte

piedras primate

...........................de vientre

pero tierna cornamusa no

sujetó el contrapunto

sueño chirle se deshizo

del lazo rojo apretado

contratiempo desgarró

y la vorágine

eólica se llevó

por un pozo ventilado

mi tejido

...............recamado

de hormona gestacional

feble vida flechas fatuas

ab orto ex nihilo ad astra

per ardua siempre per ardua

se deslíe la casa colcha floreada

embudo de aguas en sombra

uterotónico el paso

despegó

para saltar ya

........................en alto

brazos abiertos

.............................vacíos

III

la tierra se retiró

y soy polvo en aire soplo

sin asidero ni norte

más que este hueco de mí

misma

(Gracias, Juani, por el dibujo citológico)

Juan Previgliano

2010-09-16T11:56:00.000-07:00

Estocolmo

Portugal corre como un meridiano

lejos, las calles de Estocolmo

metros y metros de agua

ahogo en golfo de Vizcaya

lo abarca un braceo pausado.

Para establecer un núcleo,

quebrar los sentidos prefabricados

deshacerlos,

verter el polvo en el aire o aspirar,

da lo mismo.

La luz gente, la luz

metros y metros de agua

la bus qué?

no la bus qué más da,

la búsqueda

las calles de Estocolmo.

La perra Julia al sol

La franja de un continente

un motociclista elfo

huyendo a toda velocidad

una abertura insinuante

fractura de sed

que teje y mata

estos rastros desunidos

también los abandonaba

qué cimiento remueve

su paz, si ya están

tercos y se antojan

monstruosos en mis andanzas

este perro me salvó la vida

(no mi psiquiatra)

gracias, corazón

agua de la margen frígida

gracias por irte despacio

ahora sí, la tranquilidad

pasiva y descalza

no me arrastra a nada.

La liberación Julia

sabés, a vos te da el sol

no es puntilloso

no es austero

es tu lomo recalcitrándose al sol

lloviendo sueños que desandan

aterciopelan y braman, Julia

animalito descansador

comedores de cobre

en los palacios infernales

el Hades, tu sol y

la mar en coche.

Una teoría de la poesía:

si no se siente

no lo creo

si no se cree

por algo será

entonces

adelante con las canciones

que anden y se compliquen

como cuarenta lagunas turbias

como vuelos dejados.

A ver, a lo de antes

a lo de escarbar Julia

a lo de deshacerse en la mierda

no de la mierda

eso sería cobardía

y vos sos un animal

y yo soy un hombre

que disfruta del sol

y de las mancha de café con leche.

Un triángulo verde anquilosado

montaraz, diurno de herrumbre turbia

fijate

capaz cambiás de rumbo, mañana

y saltás en el parque sin pedir perdón.

.
.

Sicilia

La última casa de los incautos

es la melancolía,

se matan de risa cuando no dicen nada

se matan de risa cuando dicen todo,

no conocen la diferencia

entre un pantalón de gimnasia

y una telaraña.

Juan Previgliano

Por qué escribo

Escribo para mi tía Cecilia que me deja llorar cuando se me canta, para el viejo Taz que siempre tiene una palabra de apoyo y para el gruñón de Jorge. Mi célula de resistencia personal.

Escribir no me sirvió de nada, sí leer. Por ejemplo, aprendí que Asís y que Fogwill son escritores de segunda línea, que Urondo es lo mejor que tenemos. Yo andaré por la línea 130 o 152.

La llave del candado de la tranquera no existe, hay que saltarla. Eso sí dejando el auto, yendo a pie. Del otro lado, en el páramo, no sabemos qué nos espera. No tiene que ser algo solemne y farolero, puede ser simple, pero hay que ir solo y caminando.

CANDOMBE (los invito a bailar)

2010-09-13T13:00:00.000-07:00

can

.......topié

.................azul

bai

........locán

..................dombé

.....aracóm

..................pasar

piea

........rrojá

.................doén

vue

.......locón

................dorpié

...jospál

.............merá

.....siblé

...............luciér

.....gaenél

..................pezón

....quierdó

...................sobré

blan

........cocó

...............orazón

...tibó

...........rradó

pla

......tostá

................zascá

.....erolás

..............fuentés

des

.......vané

................cidós

......tactó

................detú

con

.......tactó

.................tulén

gua

.......queméin

.......................yectá

......venáes

..................ferás

.....luzvén

..................trícú

.....cotí

............dianá

......tuamór

.....................cuatró

.....misfé

................ri ós

.....trolá

..............biopé

que

.......ñitó

..............queguár

.....bajó

.............tunuéz

.....araviá

..............jarún

...brazó

.............quedé

vas

.......tasín

................abrí

goy

.......demú

.................dahastá

......desbán

.................de eh

NaKh 1

2010-09-10T11:39:00.000-07:00

iii
Hon-Gong

¡Allí va un insecto-ion!
el paramecio traslúcido pasando de rama en rama
bajo el continuo zombi-zumbido del abejar entre los troncos.
Junto a ese todo el sol vaporizó una radiación de termoluz
al entrar el insecto en la caja luminosa de los árboles:

otra vez soy yoh moviendo por el bosque
en el rebote entre los trigramas de los eucaliptos.

Hoy las hojas están comidas con formas de corazón
pero también mi corazón fue comido en forma de hoja
por un sol botánico radiando sus esferas de plumanieve sobre las yucas.
Este cobre solar se cobra la vida para volver a verlo
mata por cada semilla repleta de su caramelo ígneo
se unta el aceite, lento sobre el tronco,
hasta soltar una célula de la corteza y la enciende.
La emite su deep ocre una frecuencia de lacas
junto a la tecla de gelatina del gusano verdelago
(hermoso hermano Venus)
detonando el traslúcido verderrayo que me sigue de lejos.

Oh auténticas hermanas en la energía que es lo mismo que decir por el contacto:
boing - boing - boing:
bonetes del Hon - Gong,
acrópolis escalonadas de falantes bips de esporas
dando sus prehistóricas caladas desde la base del árbol
en un ísiaco ring para el vate-karate
junto a unos pájaros que desaparecerían de quererlo una sola vez.

Hada de las suerficies,
todos los poros salpicados por una sola rociadura,
bastaría asperjar mi zapatilla con tu colirio rosa
para escuchar una música insonora y ser apto para el baile.
Jazz de pies sobre el jade del bosque:
habláme mientras me alejás los mosquitos.

Ahora nada se mueve savlo en un vibrato de rotor ultra-nocturno.
Arrullo de minitic-cans hasta quedar envuelto en la brujería de rebotes de los insectos
Las mariposas de noche son varias pero no se ven, están hechas de pétalos de trébol negro.
Luego chispas de luciérnaga
ballonetazos hacia una selva que no guía.

Madre perdida o hija con perseguidor:
conociendo de cerca el trote de los cabros
esta es la vida que no había sido de revista, la vía de la mejor perdida:
la señal se abre desde el medio del árbol y no apunta a nada, es un ala quieta.

Dibujo el sígil de pasto para repartir el peligro.
¿Me dirán que hay que internar el cuerpo, meterlo en la fauce?
Otro manto más para la noche
aunque de esa tel se hacen los espejismos.

Ahora sí que no sé.
Empiezo a rastrearme hasta alcanzar un rizomagrama de arena
pero la arena es una nube que hacha circuitos
sus rondeles aspiran hasta sonar lejos... ¿adónde me perdí...?
No hay otro camino que el del starwaving por entre enormes caparazones de tortugas que se van construyendo.
Y si bien nada pre-existe a la construcción todo pespuntea para cualquier lado y sin meta.

Me rebenqueás, me pateás la minifalda con luces,
¡necesito una escala técnica o caer hasta dar con el cuerpo hondo!
Y si encima me atreviera a hablar desde allí, desde esa garganta oscura,
me volvería un perfilado pez abisal que ya no sabe si sube o baja
si va por la voz o viene por lo que ni encarna.
¿Y llegar así a secretaria del sing-dictado, la ultra - B del triple cero?
Con los gases de esmeralda para mi ojo en los cactus
con los polvos de rubí para mi star-ruby en el labio...

danza,
trueno,
muslo,
quietas...
quietas...

... por suerte los ágaves
ya me abren sus colas,
matas que entornan sus amplias quijadas para conducirme:
esta tierna agotada viene de entregar sus 3 vinos en el circuito pedagógico.

Se sabe que primero hay que volver porque nunca se vuelve sola, hay que traer a todos.
Segundo hay que irse porque los invasores nunca vienen para quedarse y te llevan.

Así aparecí colgada bajo la tela
la gota encima maniobra
la araña trepa
el doble te miralinterna
doblemente verde.
Su pozo
es pura molécula.

Muelle tras muelle de ligustros
es el digitable de los insectos que despista.
Tras la piedra, tras la tierra, tras la letra:
trasladan piedras, trasladan tierra, trasladan letras,
no traducen:
trasladan, contagian sus distribuciones:
la era de las transmisiones al borde de todas las comunicaciones.

Así re-distribuyen el tobleroneado ascenso de los pinos
más el luminodáctilo bicho de luz que teclea.
¿Cómo habrían de permanecer iguales los caminos?
Atravesar este aleopardado neuroneo del suelo es infiltrarse en una transmisión inter-mitida
¿Pero que in-dicen estas aspas de embriones a flash?
"Ser la elegida es como estar enamorada", alrededor ventilan
"nadie te lo dice pero tu cuerpo lo sabe".
Yo soy l aelegida de las hombrembras de guerra
itinerando en sus instructivas diademas
por el oriente vivo de la brisa.

Ahora un encendido cabellorama de rayos-hojas
amplifica la hora de ruta
mientras el mar guiñazul acostado aunque sabemos de lejos.
Y ya no me dice el sueño, me extiende el dije,
la gota de rubí en cuyo interior pulsa la estrella
talisman vivo y dátil
para la fuga a la que invitan desde sus salones
las empelucadas señoras del arcoiris:
"Ovnis sobran: la invasión ya se produjo en la eternidad".
Ahora vagarán multitud de niñoides por zona
con millones de glóbulos-ovni en sus tejidos
y sus ipso-factas auto-reparaciones de circuitos.

Para eso estos manuales técnicos de la invitación.

naKh ab Ra
boingo-bong
2008

Estefanía Martos

2010-08-27T09:46:00.001-07:00

Marco con el pie en la tierra

un territorio

en el borde se agitan las manos

recalcando la frontera de suelo seco

la línea que divide mi horizonte

no la surcan los cuervos.

Una cortina de pulmones se desata

desde la raíz de la tierra

penetra el cielo, las nubes

bestias gimen la frontera

el borde es fuego de lava

quema los pies borrando las huellas.

En mi lado el aire denso se comprime

del vacío nace el color absoluto

del silencio caen las costras

se filtra la luz como el agua

las bestias solas recorren la tierra

latiendo la piel

debajo del cielo.

Nació una niña del fuego

su aullido sin sexo convocó a las bestias

niña cuerpo de coral salió del vientre

habló a los hombres

hicieron cruces para colgar sus cuerpos

masticaron osamenta de buey

para la vida nueva

llovió por nueve lunas

el agua bilis disolvió las costras

murieron aves

peces desovaron entrañas

en los ríos de carne se bañó la niña

el amor nació de un cuervo sacrificado

los hombres se hicieron llagas en la tierra

cuerpos blandos sin sol

sin voz en los ojos.

La pileta es una huella

de gigante

en el jardín.

Alguna vez fuimos niños

peces turbulentos dorándonos al sol.

El día boca abierta para nosotros

luz y agua eran suficientes

Animales primitivos

la piel bebía del aire

los dedos hilaban el viento

la carne recién nacida en los huesos.

Fuimos niños alguna vez

con sol

con universo en forma de agua.

Escribo para habitarme, para reunirme, para crear un cuerpo-puente que sea contacto, canal. Escribo para ser tierra, luz, bestia, para multiplicar, mutar, para olvidar los territorios, marcar un espacio absoluto, para ver cuando las fronteras se deshacen como nube.

Nacida el 27 de Septiembre de 1983 en Buenos Aires. Vivió 6 años en Misiones y regresó para estudiar Letras. Actualmente reside en Bs As.

Deleuze 1

2010-08-26T11:55:00.000-07:00

El sentido es la cuarta dimensión de la proposición. Los estoicos la descubrieron con el acontecimiento: el sentido es lo expresado de la proposición, este incorporal en la superficie de las cosas, entidad compleja irreductible, acontecimiento puro que insiste o subsiste en la proposición.

...

Es difícil contestar a quienes quieren bastarse con palabras, cosas, imágenes e ideas. Porque ni siquiera puede decirse del sentido que exista: ni en las cosas ni en el espíritu, ni con una existencia física ni con una existencia mental. ¿Puede decirse al menos que es útil, que hay que admitirlo en razón de su utilidad? Ni siquiera, ya que está dotado de un esplendor ineficaz, impasible y estéril. Por ello decimos que de hecho no puede ser inferido sino indirectamente, a partir del círculo al que nos arrastran las dimensiones ordinarias de la proposición. Solamente hendiendo el círculo, como se hace con el anillo de Moebius, desplegándolo en su longitud, destorciéndolo, la dimensión del sentido aparece por sí misma y en su irreductibilidad pero también con su poder de génesis, animando entonces un modelo interior a priori de la proposición. La lógica del sentido está enteramente inspirada por el empirismo; pero precisamente sólo el empirismo sabe superar las dimensiones experimentales de lo visible sin caer en las Ideas, y acosar, invocar, y tal vez producir un fantasma en el límite de una experiencia alargada, desplegada.

Gilles Deleuze - La lógica del sentido

Violeta Canggianelli

2010-08-18T07:43:00.001-07:00

Extractos de

Como el amor de la vida de un perro grande.

(…)

Ese día en Brasil

Regida únicamente por la risa y el agua de lluvia no pude asumir en mis movimientos ni la más mínima dosis de cálculo, ni la obtención con mis acciones de algún beneficio.

Necesité conocer más allá de las palabras y del tono de esa voz masculina que me recordaba únicamente a mi padre. Y pensé: “La voz puede estar impostada”.

Perdí mi nombre de flor y hasta la punta de saber cuándo algo se termina. Violeta es el color que más busco en el fondo de su cara mojada: el agua y la imagen de ir y venir en el tren a Quilmes, con mi bolso agarrado y sus anotaciones de despedida.

Nunca tuve una canción transparente antes.

La noche de día que nos encontró en Bombas y Bombiñas despiertos, hizo algo supremo en mi viaje desierto. Sólo me hizo reír- le conté a mi concubina y leímos Calvino hasta que se nos hizo de noche y seguía lloviendo.

Quedé intacta de sus ganas repletas en mi cuaderno de flores.

“No volvimos a reírnos así, hasta que volvió a hacerse el día” y ni se nos cruzaba ser novios ni algo. Su voz gruesa de niño sumó en la forma de mirarnos y hablar pero me faltó algo en la despedida porque me dejó con la muerte de dios igual que vos.

Allí parada, con la pecera de dios vacía y la loza de cuarta lavada.

El día siguiente de otro día carioca

Lo vi desnudo o en forma al día siguiente de ese desvelo. Nuestros cuerpos secos, cansados con la resaca de mar. Su peso en mi falda. Pensé en flor y en su color despintado.

Limpié las ojotas con restos de arena y un poco de barro y lo invité a caminar a la orilla del agua. Caminamos adentro y afuera de las olas mansas.

Las casas eran todas iguales con lluvia: calurosas y húmedas.

El olor de la playa en mi ropa y la estadía totalmente sujeta a poder hablar un rato con alguien.

Cocinamos sencillo para invitar a esos sujetos descalzos. Hospedamos también a sus equipajes mojados y los homenajeamos con una botella de vino barato.

Sus anotaciones tuvieron el golpe de efecto contrario a la despedida. El agua y las burbujas de dios sin su movimiento.

Yo vi su nadar desganado. Sin bien, sin mal con su paso irónico y confiado.

“Te bautizo pasado” –me dije y pensé que así cerraba esa etapa y dejaba inaugurada una nueva y más sana.

Tercera ensoñación

El balanceo del caramelo en mi lengua me condujo ese verano a mi ser perra negra.

Mi espalda de porcelana clarita quedó desolada y virgen los años que estuve esperando algo de esos perales rosados. Como verdades de pura crueldad, esa madrugada nacieron tres aceitunas del olivo que sembré en mi balcón de bondades.

Los conductos hoy huelen a lavanda fresca. Brota de mi voz el idioma brillante de las estrellas al aire libre que iluminaron mi falda.

Son niñas que sueltan sus collares de hilos dorados y muestran algo de mi amor desmesurado. Como el amor de las perras a solas con sus hijas cachorras encima.

Y siendo suavizadas tanto, por esos ecos risueños y selectos, de alguna otra perra más virgen.

La eterna calaña desmedida que no sueña.

El morir de perra sucede en ese instante y allí aparece la ausencia.

(…)

Los gatos pintaron de verde mi nuca enrulada.

Ellas me vieron cuando entraba a bañarme en esa ducha de baño traslúcida con bañadera antigua y cortina finita. El agua en caída libre mezclada con mi culpa de siempre y el olor del goce por lo desierto desparramado en el piso. Las manchas púrpuras e intensas fueron subiendo de tono por partes de mi cuello marcado con besos.

Mi pie descalzo entrando en lo tibio de esa transparencia líquida y plateada. El ombligo desnudo de mí y la voz de esa gata nueva en mi sueño. Toda mi falta en la vidriera de mi cara y la escasez de monedas para el viaje en algún medio público.

Sin monedas para gatos. Sin monedas para esposas con gatos. Sin monedas para mí y la escasez de pintura invisible para cubrir esa escena prohibida.

Lo propio oculto en la transparencia de la cortina finita. Lo familiar del otro lado de mi mundo ideado y lo ajeno en dirección a mi nuca enrulada.

El pez siguió negro y bien muerto en mi valija compacta. Su cuerpo casi desaparecido en azules de muros húmedos y mi pelo mojado con ganas de nuevo.

Son esas gatas que pintaron mi nuca de verde y dieron vuelta el destino. Gatas de huesos flacos, gatas tibias. Sin gato compungido con la muerte de dios, ni con la voz obvia de los opuestos, cerca.

El personaje nuevo de mi sueño sabía algo de gatos. Vivía en una casa baja con patio, apta para ellos y admiraba la filosofía de vida que tienen, a veces, los felinos.

(...)

Violeta Canggianelli

Nací el 18 de diciembre de 1973. Publique mi primer libro de poemas “El Hotel de la danza” de la Editorial Huesos de Jibia, en noviembre de 2008.

¿Por qué escribo?...

Escribo poesía porque mi alma necesita nadar en agua dulce y salada.

Y cada tanto, me propongo dar a luz alguna estrella que baile.

Blanca Varela I

2010-08-17T13:17:00.000-07:00

Secreto de Familia

Soñé con un perro
con un perro desollado
cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba
pregunté al otro
al que apaga la luz al carnicero
qué ha sucedido
por qué estamos a oscuras

es un sueño estás sola
no hay otro
la luz no existe
tú eres el perro tú eres la flor que ladra
afila dulcemente tu lengua
tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño
arde desaparece la piel humana
sólo la roja pulpa del can es limpia
la verdadera luz habita su legaña
tú eres el perro
tú eres el desollado can de cada noche
sueña contigo misma y basta

Blanca Varela de Camino a Babel

Barthes 1

2010-08-17T12:42:00.000-07:00

Roland Barthes - Mitologías (extractos)

El mito es un habla
...
El mito no se define por el objeto de su mensaje sino por la forma en que se lo profiere: sus límites son formales, no sustanciales. ¿Entonces, todo puede ser un mito? Sí, yo creo que sí, porque el universo es infinitamente sugestivo.
...

¿Qué es lo específico del mito? Es transformar un sentido en forma. Dicho de otro modo, el mito es siempre un robo de lenguaje.
...
Realmente la mejor arma contra el mito es, quizás, mitificarlo a su vez, producir un mito artificial: y este mito reconstituido será una verdadera mitología. Puesto que el mito roba lenguaje ¿por qué no robar el mito?
...
El mito, en la izquierda

Si el mito es un habla despolitizada, existe por lo menos un habla que se opone al mito: el habla que permanece política. Debemos volver aquí a la distinción entre lenguaje -objeto y metalenguaje. Si soy un leñador, y como tal, nombro el árbol que derribo, cualquiera sea la forma de mi frase, hablo el árbol, no hablo sobre él. Esto quiere decir que mi lenguaje es operatorio, ligado a su objeto de manera transitiva: entre el árbol y yo lo único que existe es mi trabajo, es decir, un acto. Ese es un lenguaje político: me presenta la naturaleza sólo en la medida en que quiero transformarla, es un lenguaje mediante el cual yo actúo el objeto: el árbol no es para mí una imagen, es simplemente el sentido de mi acto. Pero si no soy un leñador, ya no puedo hablar el árbol, sólo puedo hablar de él, sobre él. Mi lenguaje deja de ser el instrumento de un árbol actuado, ahora el árbol cantado se convierte en instrumento de mi lenguaje; sólo tengo con el árbol una relación intransitiva; el árbol no es más el sentido de lo real como acto humano, es una imagen en disponibilidad; frente al lenguaje real del leñador, creo un lenguaje segundo, un metalenguaje, en el que voy a poner en acción no las cosas, sino sus nombres, y que es al lenguaje primero lo que el gesto al acto. Este lenguaje segundo no es enteramente mítico, pero es el sitio exacto en el que se instala el mito; porque el mito sólo puede trabajar sobre objetos que ya han sufrido la mediación de un primer lenguaje.
Existe por lo tanto un lenguaje que no es mítico: el lenguaje del hombre productor. Toda vez que el hombre habla para transformar lo real y no para conservar lo real como imagen, cuando liga su lenguaje a la elaboración de cosas, el metalenguaje es devuelto a un lenguaje-objeto, el mito es imposible. Por eso, el lenguaje verdaderamente revolucionario no puede ser un lenguaje mítico. La revolución se define como un acto catártico destinado a revelar la carga política del mundo: la revolución hace el mundo y su lenguaje, todo lenguaje es absorbido funcionalmente en ese hacer.

Kristeva 1

2010-08-17T12:31:00.000-07:00

El comentario social tiene a veces dificultad para distinguir el fantasma de la realidad. Puede ocurrir, por ejemplo, que se acuse a un escritor de acciones horrorosas que fueron ejecutadas realmente por verdugos (Sade equiparado a un nazi). Muy por el contrario, podemos pensar que la puesta en forma - verbal o pictórica - de los fantasmas es nuestro más sutil reparo contra los pasajes al acto: hacer conocer los propios fantasmas formulándolos y comentándolos procura un goce que evita el horror de traducirlos en actos.
Se preguntarán ustedes: ¿no estamos hoy acaso, gracias a la mediatización visual, en un verdadero paraíso de fantasmas? ¿No estamos saturados de fantasmas, estimulados para producirlos y para convertirnos cada uno de nosotros en creadores imaginarios?
No hay nada menos seguro.
La llamada sociedad del espectáculo es, paradójicamente, poco propicia al análisis de los fantasmas e, incluso, a su formación. Las "nuevas enfermedades del alma" se caracterizan especialmente por el frenado, cuando no por la destrucción, de la facultad fantasmática. Estamos atiborrados de imágenes de las que algunas entran en resonancia con nuestros fantasmas y nos apaciguan, pero que, a falta de palabras interpretativas, no nos liberan de ellos. Por añadidura, la esterotipia de estas imágenes nos priva de la posibilidad de crear nuestras propias imaginerías, nuestros propios libretos imaginarios.

Julia Kristeva, La revuelta íntima, Literatura y psicoanálisis. Eudeba, Bs. As., 2001

workinprogress

2010-08-11T08:45:00.000-07:00

María Laura Romano en el ciclo 2010 de
workinprogress: "REVISTA DE POESÍA"

taller de poesía

2010-08-09T18:19:00.000-07:00

informes e inscripción
155 046 5220
mosquitodragon@tutopia.com

workinprogress

2010-07-07T19:28:00.000-07:00

workinprogress: "REVISTA DE POESÍA"

2010-05-06T14:12:00.001-07:00

1era Charla: Miguel Angel Bustos
Coordina: Marimé Arancet Ruda

Bustos o la visión/misión de un hijo

Miguel Ángel Bustos (1923-¿1976?) es uno de los poetas más singulares de la Argentina. Por época, corresponde a la generación del sesenta, cuyos emblemas podrían ser Juan Gelman y Leónidas Lamborghini. Por temperamento, corresponde a una esfera imprecisa, de esas que tienen circunferencia móvil y centro en todas partes: toca lo místico, lo maldito, lo iniciático, el humor, la ciencia, lo político.
Sus libros publicados son Cuatro murales (1957), Corazón de piel afuera (1959), Fragmentos fantásticos (1965), Visión de los hijos del mal (1967) y El Himalaya o la moral de los pájaros (1970). Por suerte, por amor y por justicia, su hijo Emiliano, también poeta, ha reeditado en 2007 sus Prosas 1970-1976 en la editorial del CCC. Floreal Gorini y 2008 la Obra Poética Completa, incluso con los muchos textos inéditos, en editorial Argonauta.
Periodista agudo y de una cultura completa y refinada, artísta plástico exquisito, con una obra de una potencia imponente, poeta “salvaje”, al decir de su maestro Leopoldo Marechal, Miguel Ángel Bustos es un autor de tránsito decididamente transformador. A quien se le anime va la entusiasta invitación.

Luna de Herodes

Si en la noche inmóviles policías sujetan perros de boca en piedra, yo tiemblo. Quiero alejarme, no puedo, como en sueños.
Entonces alzo la mano a mi pecho el traspasado. No sea que a lo lejos entre las selvas de hueso y aliento salga el aullido de aquel que devora mis entrañas. Y aullando prolongue en los perros guardianes un odio en silencio y dientes, que por milenios me persigue.

(de Visión de los hijos del mal)

Marimé Arancet Ruda es doctora en Letras e investigadora del Conicet. Empedernidamente se ha dedicado al estudio de la poesía argentina, en especial de aquellos casos muy renombrados pero poco visitados desde la Academia, como Bustos, como Fijman, como Bayley, entre otros. Aparte de la faceta de proletaria de la literatura, tiene el cursus poetarum en algún lugar instalado y Romina Freschi la ayuda sabiamente a no perderse en ello e ir trabajando algunos textos propios.
Sábado 8 de mayo 17:30 hs
Zona Palermo
Arancel: $50 (incluye materiales y merienda de infusiones y bocadillos)
Vacantes limitadas
Informes e inscripción: info@plebella.com.ar /155 046 5220

PARA AGENDAR : Próximas charlas: Amelia Biagioni por Valeria Melchiorre (Sábado 12 de junio) y Edgar Bayley por Marimé Arancet Ruda (Sábado 3 de julio). Las fechas podrían modificarse de acuerdo a imprevistos, consulte a este mail unos días antes.

Organiza PLEBELLA, revista de poesía actualwww.plebella.com.ar
HAY DESCUENTO PARA PÁJAROS, NO TE QUEDES CON LAS GANAS!

2010-04-07T13:44:00.001-07:00

Seminario- Taller de Poesía:
La poesía como trabajo, el taller como práctica

La poesía se hace al leerla y al escribirla. Como el trabajo del obrero, el trabajo de parto o el trabajo del sueño, y como tantas otras cosas a las que damos valor, la poesía lleva un trabajo, aquella fuerza que realiza una transformación.

Este taller se propone la creación de una dinámica de trabajo con la poesía, a través de ejercicios tanto de lectura como de escritura y la incorporación tanto de la reflexión individual como la reflexión grupal y la generación de experiencias literarias conjuntas. Está orientado a personas que realizan una práctica poética o artística y desean explorar estrategias para sostenerla, interrogarla, comprenderla y desarrollarla. Las actividades implican compromiso y esfuerzos crecientes y la concreción de proyectos personales y grupales.

Módulos temáticos orientativos:
- La forma poesía: la imagen acústica y el acrecentamiento del sentido: la poesía moderna. Lecturas principales: Modernismo latinoamericano – Poetas malditos.
- El tiempo de la poesía: movimientos radiales y radicales de la poesía del siglo XX. Lecturas principales. Surrealismo y neobarroco.
- La moral de la poesía: belleza y moral: el yo lírico. Los estereotipos y la resistencia a través de la poesía. Lecturas principales: Poetas malditos, poesía argentina contemporánea.
- La historia de la poesía: texto y tiempo: biografía literaria, psicología e historia, referentes positivos. Lecturas principales: Poesía latinoamericana y argentina contemporánea.
- La política de la poesía: el pensamiento sobre la propia obra. Ensayo, paratexto, acto y poesía. Dar cuerpo y poner el cuerpo. La performance. Lecturas principales: ensayos, obra propia.

Autores posibles: Rubén Darío – Delmira Agustini- José Martí – E. A. Poe- Charles Baudelaire – Stephane Mallarmé – Marceline Desbordes- Valmore – Paul Verlaine – Arthur Rimbaud – André Bretón – Oliverio Girondo – Alejandra Pizarnik – Tim Burton - Miguel Ángel Bustos – Néstor Perlongher – Marosa Di Giorgio – Roberto Echavarren – Osvaldo Lamborghini – Diana Bellessi – Ximena Espeche – Washington Cucurto – Rodolfo Edwards – Martín Gambarotta -Na- Khar Elliff-ce - Emiliano Bustos- Patricia Mereva.

Coordinación: Romina Freschi
Comienza: Jueves 6 de mayo 20 hs Frecuencia: 2hs semanales Zona: Palermo Arancel: $180 (incluye materiales de lectura) Matrícula: $40

informes e inscripción: 155 046 5220 mosquitodragon@tutopia.com

Romina Freschi (Argentina, 1974) Poeta, performer y artista interdisciplinaria. Publicó los libros de poesía redondel (Siesta 1998-2003), Estremezcales (Tsé Tsé 2000), Petróleo (Eloísa 2002) y El-pe-Yo (Paradiso 2003) + las plaquetas Soleros (1998 BAND), Incrustaciones en confite (1999), Villa Ventana (Arte Plegable, con ilustraciones de F. Fazzolari, 2003) 3/3/3 (PDD 2005) y Solaris (pájarosló, bilingüe, 2007). Están próximos a editarse Petróleo/Flores de Gas, escrito junto a F.Fazzolari, y Marea de Aceite de Ballena. Entre otros reconocimientos, en 2002 recibió un subsidio a la Creación de la Fundación Antorchas, en 2004 realizó una residencia para artistas becada por dicha institución y el Banff Centre de Canadá y en 2006 recibió un subsidio Cultura BA como Creadora para la revista Plebella, de crítica de poesía actual, de la cual es directora y donde desarrolla su labor crítica. Es egresada de la carrera de Letras (UBA). Coordina talleres de poesía. El site de la revi es www.plebella.com.ar y su blog personal www.freschi.blogspot.com

2010-03-19T19:39:00.000-07:00

Taller de Escritura 2010

2010-03-05T15:56:00.000-08:00

INSCRIPCION ABIERTA

TALLER LITERARIO
INICIACIÓN A LA POESIA HOY

Coordinación: Romina Freschi
Consultas 155 046 5220 mosquitodragon@tutopia.com

Taller de escritura

1 - TALLER Escribir hoy:

La literatura es una vieja institución, que ha tenido muchos significados a lo largo de la historia, muchos lugares, muchos posicionamientos sociales. Al mismo tiempo, leer y escribir son prácticas apasionadas e individuales, y generalmente, inevitables, para quienes sienten esa pasión. Las pasiones, surgidas en el ámbito de lo más personal, como toda acción vital, se enfrentan una y mil veces a sí mismas en su particularidad y a la institución o ley como generalidad.
Escribir hoy es una pregunta, un espacio a llenar y también una confrontación. Utilizar el lenguaje, la materia del escritor, es al mismo tiempo operar en él, asumir su generalidad e imprimirle aquello irreductible, particular.
Este taller se propone iniciar un recorrido a través de la poesía moderna para visualizar y experimentar sobre problemáticas que sobreviven al escritor actual, analizar momentos claves y debates de escritores de distintos momentos y lugares para analizar las posibilidades de respuesta hoy por hoy. A su vez, visualizar la práctica de la escritura personal través de esa experiencia de lectura conjunta y las decisiones que esa escritura impone desde el lugar del hacer, de la acción-intervención.

Modalidades

Presencial grupal:
1 encuentro semanal de 90 minutos- Arancel $150

Presencial individual:
1 encuentro quincenal de 90 minutos- Arancel $150
1 encuentro mensual de 90 minutos - Arancel $80

Zonas: Almagro - Palermo

Taller por e-mail:
un intercambio semanal- Arancel: $200
un intercambio quincenal- Arancel: $120

Todos los aranceles son en base mensual.

Consultas e inscripción 155 046 5220 mosquitodragon@tutopia.com

Talleres de Verano 2010

2010-02-01T08:49:00.000-08:00

INSCRIPCIÓN ABIERTA
0-TALLER DE VERANO: Soledad, arrecife, estrella
Ejercicios de escritura.
Programa:
Son cuatro clases en la que trabajaremos concentrándonos, de manera lúdica, con juegos y ejercicios de escritura y lectura, mayormente en tres aspectos del lenguaje:
soledad: unidades de sonido (fonemas y sílabas)
arrecife: unidades de sentido (morfemas y palabras)
estrella: unidades sintácticas: (las oraciones y sus partes).

Trabajaremos como disparadores con textos de poesía moderna y contemporánea. Al final del curso haremos una puesta en común con la pequeña producción reunida.

Arancel: 160$
Horarios: Martes 9, 16, y 23 de Febrero y 2 de Marzo de 2009 19 hs
Zona: Palermo

Inscripciones o Consultas 155 046 5220 mosquitodragon@tutopia.com

Digo que digo

2010-01-11T12:19:00.000-08:00

me gustan los hombres con sandalias

y blanca barba bellida

besada

y manos densas y largas

como todo lo demás

y altos

corazón en alto cielo

para ponerlo en los

pies

y respirar

con latidos caminantes

hasta el abrazo

en medio del río

reír

reírme boya atascada

entre y sobre grandes piedras

..........................................que obligan a frenar

parar pensar sopesar

...............................que sea para descanso

convertirme en lagartija

huidiza y al sol bien quieta

y que el agua se lleve

se lleve lleve

se lleve

mal callada y bien danzante

lo que aquí

no escribí

...

2009-12-25T08:20:00.000-08:00

Como una campanada se desprende el aire.
Se respira. Y en cada silencio en cada minuto puede verse como
una libélula se posa en la contraforma del aire espumante.
La luz vibra la emoción es querer
destellar su estrella.

Felicidades!

alu

PLEBELLA Y PÁJAROSLÓ EN EL BUEN DÍA

2009-12-18T08:22:00.000-08:00

Entrenamiento para la apnea

2009-12-18T07:01:00.000-08:00

-INHALAR-

bajo los árboles

.........................de este proyecto

de ovarios

..................de hogazas

de ordeñe

.................te canto

sin respirar

..................ni mirar

dos minutos

................... fondo de taxis en fuga [1]

sin vientos

..................ni percusión

un réquiem

...................de vivos ausentes

empiezo

................con el De profundis

termino

..............con el Dies irae

-INHALAR MÁS PROFUNDAMENTE-

aunque digan

.......................que es el signo

de senderos

....................bifurcados

huella de gallo

........................árbol seco

esta noche

..................me tatúo

con pinzas

.................de depilar

dos minutos

....................el símbolo de la paz

ni un quejido

.....................junto a la areola

intocada

...............hace eco

ni contraste

...................por encima

del tierno pezón

...........................izquierdo

amuleto

.............o talismán

que apacigüe

.........................oxitocina

que endulce

.......................la leche

que suspenda los

................................trapecios

para los hijos

........................para los hijos

para los hijos

........................por venir

[1] La fuga, además de una estrategia animal de defensa, es una forma de construcción musical. Su composición consiste en el uso de la polifonía vertebrada por el contrapunto entre varias voces o líneas instrumentales. Una pequeña fuga se llama fughetta o ‘coraje interrumpido por supervivencia’. Este entrenamiento permite mantener solo la faz musical.

pájarosló editora - colección 009 ¡dale!

2009-12-17T08:29:00.001-08:00

pájarosló editora

colección ¡dale!

Vuelto Vudú - Ana Claudia Díaz

O en última instancia es esto - Natalia Romero

buenos aires - diciembre - 2009

Estreno en el Festival Buen Día: 19 de diciembre de 2009 Plaza Armenia - Armenia, Nicaragua, Malabia, Costa Rica, Ciudad de Buenos Aires de 12 a 24 hs junto a Plebella, revista de poesía actual.